residuo

Poesía. Agua. Residuo. Creer. Amor. Pérdida. Escucha: espera. Mira.
Ahora mira.

Así eran las vidas, el residuo de otras vidas. Escucha.
Ahora escucha.

Tenías razón, puedes creerlo. La tenías: y ahora esto. Estas cosas, esto que ha
quedado. El recuerdo, o los recuerdos: quiero decir. O quiero decirte, quiero decir. Se
acaba. Y ahora hay esto, que es lo otro, definitivamente. Digo que es esto, pero para ti
es lo otro. Voy a creerlo.

A born swimmer,1934 - Max Ernst

Empieza. Ahora empieza.
Si me convirtiera en pájaro.
Si yo fuera, si fuera.
Si fuera árbol.
Si caminara.
Si dijera, si hablara. Si pudiera oír.

¿Lugar? ¿Fecha? Yo no sé nada de eso.
No sé nada. Yo, nada.
Yo no sé si debo extrañarte pero lo hago.
Te extraño.
Yo no sé si debo llamarte pero lo hago.
No lo hago.
Yo no sé, yo llamaba. Ahora es pronto. Yo, yo te.
Al menos sé lo que no sé, sé que éste soy yo,
el que no sabe si extraña.
El que extraña lo que mira y es él el mirado.

Éste soy yo, sólo éste, de lo que mirado
hace lo extraño: una maravilla que es rueda.
Yo, de lo extraño que deja de hablar. Dejó de hablar.
Yo no sé la fecha, yo no sé el lugar,
porque mientras la rueda gira,
puede que quiera ser el de antes,
que sabía y anduvo y estuvo y era.

Yo el que anduvo sabiendo lo que sube y
mientras sube se enreda. Y es niebla.
Hace niebla. Luego viene la primera palabra
y nos separa. Y para ti misma sea yo el que
se vuelve extraño. Y es por seguir,
y es la disciplina de no saber cuándo.
Y es este hombre nuevo
que queda, el que no sabe
si debe extrañarte pero lo hace.

Ya casi. Casi termina.
Soy pájaro.
Soy, no lo soy.
Soy árbol.
Camino.
Digo, hablo. Oigo, escucho.
Escucha esto, ¿por dónde?, cuando estuve.

Ahora es pronto para la niebla,
quiero decir, estar donde había
estábamos. Porque no sé tampoco
si me sigo siendo extraño
y en la rueda me quiera ver
mientras bajo.

Así son las vidas, el residuo de otras vidas.
Escucha. Ahora escucha.

Acaba. Ahora acaba.

Andrés Felipe Gómez


malvisto de andrés gómez
albalpha: andrés gómez
moma: max ernst
hirshhorn:maxernst

Un overall de talla pequeña

.....................................................................................................................................................................Corrida de toros, 1945 - Joan Miró

Si yo mismo fuera mi recuerdo.
Si yo mismo no estuviera aquí,
si estuviera recordando con
nostalgia el futuro.
Si yo mismo fuese el futuro:
ese tiempo que se recuerda
recostado en la cama.
Pero guardo silencio,
ni una sola palabra.
Porque no soy nada de lo
que pienso, digo e imagino.
No soy nada de lo que
espero: me hacen esperar.
No soy nada de lo que pasto
y mastico. Me van a quitar
lo único que tengo. Porque
estoy al alcance.

*

Y ahora salgo: la cabeza
levantada con algo de ánimo.
Ya lo presiento: ya está
aquí el hombre y su artificio.
Su tierra, su lenguaje, y su
mitad de corazón. Si yo mismo
fuera mi recuerdo, me gustaría
que me recordasen por algo más
de lo que aquí, en esta arena,
se me impone. Espero que
vuelvas a dormir: espero que
despertando no tengas nada.
Nada sea tuyo. Mis ojos ya
están cerrados.

*

Andrés Felipe Gómez


el resto que lo haga don sesto de andrés felipe gómez
albalpha: retazos de andrés felipe gómez
famsf: joan miró
moma: joan miró
ciudad de la pintura: joan miró

Retazos

............................................................................................................ The little tear gland that says tic tac, 1920-Max Ernst

Pero este cuento mete sus notas al bolsillo:

es culpa de quien guarda lo dicho.
¿Quién haría: quién tocaría la seguridad de
aquello que nos guarda?
Pero este cuento que llora
sin lágrimas,
que ríe sin risa: que camina entre un
último y un tercero.
Porque con él cae el tiempo
sobre una mesa: con el cae el tiempo
sobre una mesa. Y no es repetir decir
lo mismo. Porque lo mismo
se ha vuelto un pasar de prisa.


Pero este cuenta que toma
y tomó un baño de
arena. Pero este cuento
mitad cuerpo. Mitad hombre
de manos desnudas.
Mitad corazón, todavía,
como la huella justa al alcance.
Pero este cuento que dice
ser el último. Y que ya no camina,
porque se hace aprisa.
Este cuento que dice: «aún si fuera
el último, y me estuviera
hablando, diré de los que
viven en el mundo, que mi ...............................................................................................Human Figure, 1951-Max Ernst
presencia hunde su cráneo
en caída tan larga. Conmigo cae
el tiempo. Y si la muerte llama:
si la muerte llama a su estado
definitivo irán las líneas de
mi palma. Si la muerte llama iré
a recostarme junto a un
árbol sin sábanas».


Últimas paladas
de la tarde. Última testa,
último cráneo de hondos
seres. Tantas sombras,
sombra, esencia en
mí temblando. Estaré al acecho:
quién pasará, quién
prorrumpirá con su aroma de
virgen. Y yo, un cuento,
arroparé cuando haga frío.
Calentaré cuando esté crudo,
y haré de nuevo sonar una ala en
el espacio.



Andrés Felipe Gómez



el resto que lo haga don sesto de andrés felipe gómez
albalpha: un overall de talla pequeña de andrés felipe gómez
moma: max ernst
max ernst museum