Las princesas heridas

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . “El no ser perfecta, me hiere”
. . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . Silvia Plath



Me pregunta la mañana . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Muchacha con vestido amarillo,1988-Monterrat Gudiol
con la tostada, aún caliente
entre las manos que bostezan,
si yo creo que usan zapatos de tacón
las princesas heridas.


No quiero contestarle,
pero las he oído arrastrar los pies.


Les pesan demasiado los pecados no cometidos,
y a la culpa le crecen la manos, cuando huele el abismo
de las niñas con vestidos caros.
Quiere cadáveres y alquila coches de lujo
para pasear por sus entrañas.
Pinta para ellas un paraíso de nieve artificial
Que atraviese sus narices de diseño,
les ofrece coñac francés a la temperatura exacta del suicidio
y cuerpos que fornican con la noche,
porque no tienen corazón que llevarse a la boca
mientras olvidan que la virtud no sirve
para guardar el equilibrio frente al espejo.


Yo las he visto volver a casa
-imperfectas sobre la delgada línea del silencio-
y esconder el deseo tras el código de barras de sus pestañas postizas.
Y hemos tomado café con la mañana
y hemos levantado los pies para no ser descubiertas.


Sonia Fides

De:Mirar y ser mirada,X Premio Nacional de Poesía Nicolás del Hierro 2006, España.





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