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miércoles, 7 de enero de 2009

ACASO AYER. ENTRE LOS PLIEGUES Y UN ARMA

Black Place, 1944 - Georgia O'Keeffe
I.


Doblado el brazo, el arma a las espaldas, inseparable

de esta casa -que es mi dolencia- llevo lo que queda

/ lo que se va /. lo que se entume .hasta la alta cima

-canícula- donde habitan los violentos.


Durante cierto aroma a ráfaga entreveo la belleza:


.......-pólvora sangre hedor de vísceras-


Un cuerpo infante / un infante deshecho de cuerpo


y solo / hechizado / siento palpo la superficie herida.



Lake George window, 1929 - Georgia O'Keeffe
II.




Mi madre entraba a la cocina, en busca siempre del

comino, una pierna de cerdo esplendía entre el estanque

dorado del vinagre, entre comisura y comisura esta mujer

(pecho, amor y leche tierna) susurraba una frase:


.....................-La guerra nace del hambre. No importa de

.....................qué. La guerra nace del hambre no importa

.....................de qué. La guerra.


Mientras yo recorría con la mirada los pliegues de su falda


/la promesa de sus piernas . mundo


..................................../el regreso hacia su cuerpo . patria


y en las calles dormitaba una ciudad -presagio de la furia-

sumida en el asalto de una líquida modernidad donde

todo se figura y nada toma forma.



The black place, 1943 - Georgia O'Keeffe

III.


Road - Mesa with mist, 1961 - Georgia O'Keeffe



Un cuerpo son cien cuerpos / cien cuerpos son un cuerpo
.../ tiento.



Andar así, desprotegido -el arma balanceándose no sirve

de nada ante la bomba- ocupado en formar la dimensión,

los límites de un acecho/asedio. Preguntarse cada mañana

cuántas balas, cuántos muertos, qué motivo, cuándo ser

el perseguidor, cuándo el vencido, cuándo ir a la ofensiva,

cuándo el agón, hacia dónde el ímpetu combativo, cuándo

el exterminio, cuándo deponer las armas, cuándo el armisticio,

cuándo el olvido.



Cow's skull with Calico roses, 1931-Georgia O'Keeffe

IV.



Mi madre, sus silencios. Sentada en el patio delantero de

la casa, el sol de invierno quemando sus mejillas. Callada.

Los pasos rápidos de mi padre, buscando por los cuartos lo

mínimo: su arma (Browning HP-35. Trece tiros) antes de

salir. Callada. El soldado que vino a preguntar cuántos

hombres vivían en casa. Callada. El día en que partimos,

su hijo menor y yo, hacia el cuartel. Callada. La muerte de

mi hermano a manos de un francotirador. Callada. Su propia

muerte, callada.



Rocío Cerón
De: Imperio, Ediciones Monte Carmelo, 2008 México


rocío cerón
letras. s5: rocío cerón
albalpha: rocío cerón
the art institute of chicago: georgia o'keeffe
moma: georgia o'keeffe

viernes, 22 de febrero de 2008

A falta de tierra, desnudo

A falta de tierra, desnudo
sin firma ni signo de atadura,
acaso entre la falta y la velocidad del ala . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. Abstraction white rose n.2, 1927-Georgia O'keeffe
del zancudo.
Aterrizas.
En tanto, el aire se desprende de las voces.
Cuantioso el infierno de los nombres.

No cargas más.
No más allá de esta calle, esta penumbra.
De las sombras has vuelto a este paraje,
sin una libélula en la frente.
Ni azul que desmaye en tu presencia.

Habitas en la precisión del instante:
Esa es tu certeza.

Yace aquí tu contenido,
el líquido difuso de tu paso.

Yerras, caes a tumbos.
No esperas.

La impaciencia es la deshonra del furtivo.

De bruces en el lodo, tus rodillas guarecen el estigma
que tu imperio necesita.

Estás más solo que la angustia.

Junto a las tarántulas náuticas y los reptiles
cansados de olisquear las formas
tu silueta regresa.

Incidencia en este vuelo a ras de angustia.
El pasado no clarifica, no abriga a la piedad ni a los momentos.
Incidencia en tus ojos que trascienden al fuego.

No gastes la memoria.
Siéntate. Bosteza.
Adquiere temperatura y brizna en la nuca, en las sienes.
Acuérdate del jardín, del ala antigua que rozaba la frescura de los cuerpos.

Desata los cordeles, los nudos, las hebillas,
anuda el enjambre de las venas a la huella de tus manos.
Aléjate de la vileza, del rencor y la envidia.
Cuida tus palabras.

Toda alabanza posa su ruego en la cal: arcilla, forma asible: presencia para
deambular entre los muertos.

Siente la noche como fe carcomida por el tiempo.

El rezago del miedo ha dejado sus hábitos en la frente del autista; ese
ademán, apenas contenido, es el mundo escondido bajo el caparazón de las
hogueras.

Con pujo de vejiga, llano el dolor,
celebra en la orina.
Regresa a la santidad del huérfano,
ningún intento resbale por tus párpados.
Sé el entierro del sentido.

Desciende hasta donde sólo resta el lugar para uno mismo.
Ablándate y cae en cuenta: somos flor que se deshace.


Rocío Cerón



rocío cerón
letras. s5: rocío cerón
albalpha: rocío cerón
national gallery of art: georgia o'keefe
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