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miércoles, 7 de enero de 2009

ACASO AYER. ENTRE LOS PLIEGUES Y UN ARMA

Black Place, 1944 - Georgia O'Keeffe
I.


Doblado el brazo, el arma a las espaldas, inseparable

de esta casa -que es mi dolencia- llevo lo que queda

/ lo que se va /. lo que se entume .hasta la alta cima

-canícula- donde habitan los violentos.


Durante cierto aroma a ráfaga entreveo la belleza:


.......-pólvora sangre hedor de vísceras-


Un cuerpo infante / un infante deshecho de cuerpo


y solo / hechizado / siento palpo la superficie herida.



Lake George window, 1929 - Georgia O'Keeffe
II.




Mi madre entraba a la cocina, en busca siempre del

comino, una pierna de cerdo esplendía entre el estanque

dorado del vinagre, entre comisura y comisura esta mujer

(pecho, amor y leche tierna) susurraba una frase:


.....................-La guerra nace del hambre. No importa de

.....................qué. La guerra nace del hambre no importa

.....................de qué. La guerra.


Mientras yo recorría con la mirada los pliegues de su falda


/la promesa de sus piernas . mundo


..................................../el regreso hacia su cuerpo . patria


y en las calles dormitaba una ciudad -presagio de la furia-

sumida en el asalto de una líquida modernidad donde

todo se figura y nada toma forma.



The black place, 1943 - Georgia O'Keeffe

III.


Road - Mesa with mist, 1961 - Georgia O'Keeffe



Un cuerpo son cien cuerpos / cien cuerpos son un cuerpo
.../ tiento.



Andar así, desprotegido -el arma balanceándose no sirve

de nada ante la bomba- ocupado en formar la dimensión,

los límites de un acecho/asedio. Preguntarse cada mañana

cuántas balas, cuántos muertos, qué motivo, cuándo ser

el perseguidor, cuándo el vencido, cuándo ir a la ofensiva,

cuándo el agón, hacia dónde el ímpetu combativo, cuándo

el exterminio, cuándo deponer las armas, cuándo el armisticio,

cuándo el olvido.



Cow's skull with Calico roses, 1931-Georgia O'Keeffe

IV.



Mi madre, sus silencios. Sentada en el patio delantero de

la casa, el sol de invierno quemando sus mejillas. Callada.

Los pasos rápidos de mi padre, buscando por los cuartos lo

mínimo: su arma (Browning HP-35. Trece tiros) antes de

salir. Callada. El soldado que vino a preguntar cuántos

hombres vivían en casa. Callada. El día en que partimos,

su hijo menor y yo, hacia el cuartel. Callada. La muerte de

mi hermano a manos de un francotirador. Callada. Su propia

muerte, callada.



Rocío Cerón
De: Imperio, Ediciones Monte Carmelo, 2008 México


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