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Jan Berdak
Con qué propósito la perturbas, la paz con sus velos
de gracia y lienzo blando, su borde villano contra el piso
cuando raspa y se viene encima la sensación de un ruido
suave, tangencial, de tiempo en el tiempo, el lienzo y yo
rasgando una línea de calle, amarillo el derrotero, lírico
entre picos, cumbres, frondas, alas que lo sustraen
al recuerdo de cuantos detalles pida la historia
sin perder el hilo: tras de ti
voy, no voy, de puerta en puerta.
¿La luz? Llega por la mordedura,
no se rinde, va de vándala cuando se lo pido,
tan ambigua su tradición si ilumina
reptando a veces, fingiendo,
pero con qué varita, me pregunto, la mano oculta
va a remover, vida mía y tuya, ese polvo de rosas viejas,
hojas batidas por la basura en su tarro de esmalte
con yescas en la orilla, virutas de la espina carcomida
por el cuenco sucio
¿con qué voces?
tan compacto el instante de veras de verano
si persiste en la cabeza lo que tiende tibiamente
a prolongarse en placer, piel apenas, lo dudo
baja la mengua de tu dedo, es frío, es tu día,
primero dime: a ratos la flor fructifica y la edad,
con ella, se pone, como un sol de lomo suelto,
arqueado, flexible sol de la mente única
en los tramos de su ocio, su caricia en balde
por la espalda rota, aunque ya miento,
no he visto a nadie hoy por hoy,
y entonces la historia,
una de amor por otra de odio,
¿dónde comienza?
Tedi López Mills
De: Parafrasear, Bonobos Editores, México 2008
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