alba

residuo

2012-01-20T22:33:00.000-06:00

Poesía. Agua. Residuo. Creer. Amor. Pérdida. Escucha: espera. Mira.
Ahora mira.

Así eran las vidas, el residuo de otras vidas. Escucha.
Ahora escucha.

Tenías razón, puedes creerlo. La tenías: y ahora esto. Estas cosas, esto que ha
quedado. El recuerdo, o los recuerdos: quiero decir. O quiero decirte, quiero decir. Se
acaba. Y ahora hay esto, que es lo otro, definitivamente. Digo que es esto, pero para ti
es lo otro. Voy a creerlo.

A born swimmer,1934 - Max Ernst

Empieza. Ahora empieza.
Si me convirtiera en pájaro.
Si yo fuera, si fuera.
Si fuera árbol.
Si caminara.
Si dijera, si hablara. Si pudiera oír.

¿Lugar? ¿Fecha? Yo no sé nada de eso.
No sé nada. Yo, nada.
Yo no sé si debo extrañarte pero lo hago.
Te extraño.
Yo no sé si debo llamarte pero lo hago.
No lo hago.
Yo no sé, yo llamaba. Ahora es pronto. Yo, yo te.
Al menos sé lo que no sé, sé que éste soy yo,
el que no sabe si extraña.
El que extraña lo que mira y es él el mirado.

Éste soy yo, sólo éste, de lo que mirado
hace lo extraño: una maravilla que es rueda.
Yo, de lo extraño que deja de hablar. Dejó de hablar.
Yo no sé la fecha, yo no sé el lugar,
porque mientras la rueda gira,
puede que quiera ser el de antes,
que sabía y anduvo y estuvo y era.

Yo el que anduvo sabiendo lo que sube y
mientras sube se enreda. Y es niebla.
Hace niebla. Luego viene la primera palabra
y nos separa. Y para ti misma sea yo el que
se vuelve extraño. Y es por seguir,
y es la disciplina de no saber cuándo.
Y es este hombre nuevo
que queda, el que no sabe
si debe extrañarte pero lo hace.

Ya casi. Casi termina.
Soy pájaro.
Soy, no lo soy.
Soy árbol.
Camino.
Digo, hablo. Oigo, escucho.
Escucha esto, ¿por dónde?, cuando estuve.

Ahora es pronto para la niebla,
quiero decir, estar donde había
estábamos. Porque no sé tampoco
si me sigo siendo extraño
y en la rueda me quiera ver
mientras bajo.

Así son las vidas, el residuo de otras vidas.
Escucha. Ahora escucha.

Acaba. Ahora acaba.

Andrés Felipe Gómez

malvisto de andrés gómez
albalpha: andrés gómez
moma: max ernst
hirshhorn:maxernst

Seguro que esta historia te suena

2012-01-14T22:45:00.000-06:00

Media Luna, 2007 - Javier Marín

La leve sombra

La leve sombra que proyectas

sobre la sábana recién inaugurada,

es un país tranquilo, acogedor,

donde se hospeda

—por pura complacencia—

toda la luz del mundo.

Mejor así

......................................................... Para Garbiñe y Marcial

Por supuesto que hay un montón

de cosas que no te he dicho

todavía. Qué esperabas.

Si te lo dijese todo de golpe

en un ataque freudiano de sinceridad,

no sólo no me creerías nada,

sino que además empezarías a mirarme

como a un tipo seriamene peligroso.

Mejor así. Mejor que sigas pensando

que tengo mucha vida interior

y que te aguardan momentos irrepetibles.

Sólo quedabas tú

Me pasé más de diez años

por ahí, de bar en bar,

sin dirección,

solo,

soñando,

borracho un día sí

y otro también.

Así quemé mi juventud.

Volador en silla - Jorge Marín

Cuando abrí al fin

los ojos y miré,

nada quedaba

en pie

de lo soñado,

sólo quedabas tú.

Cogí tu mano,

y me eché a andar.

París

Acababan de darnos palo

en la estación. Tu cara era un poema.

Tenía que levantarte el ánimo

como fuera. Tenía que arriesgarme,

y me arriesgué. «Bueno, corazón

—te dije, mirándote a los ojos—.

aquí estamos, entre la torre Eiffel

y el metro, con lo puesto y un

paquete de Camel; pero, eso sí:

siempre nos quedará París».

Y, contra todo pronóstico, funcionó.

No sé cómo, empezaste a reírte.

Y yo me reí también. Y así, tontos

perdidos —y nunca mejor dicho—

nos lanzamos a la caza de un gendarme.

Cita a las cinco

Junto a la barra una pareja,

tonteando. En una mesa,

medio dormido, un viejo.

A sus pies, un pastor alemán.

Me levanto y pido otro café.

Las seis y media en el reloj

de propaganda. Ahí fuera,

un sol californiano. Tú, sigues

sin llegar. Vuelvo a sentarme

y enciendo otro cigarro.

Fumo... Las siete... Saco mi

libreta de espiral. ¿Título?

Nunca ha estado más claro:

Asesinato en San Sebastián.

Luisa en balsa con bandera - Jorge Marín

Hasta hoy

Te dije el 16, el azul,

y tú entendiste el 23,

el rojo.

Fue eso,

un simple malentendido,

y a mí me importó

más bien poco,

la verdad.

Hasta hoy,

hasta esta misma mañana,

en que te he vuelto a ver

en el periódico.

Karmelo C. Iribarren

De: Seguro que esta historia te suena / Poesía completa (1985-2005), Ed. Renacimiento, España 2005

poéticas: karmelo c. iribarren
afinidades electivas: karmelo c. iribarren
albalpha: karmelo c. iribarren
jorge marín
galeria vértice: jorge marín
museum of mexico: jorge marín

Prelude 1 - Villa Lobos / Andrés Segovia

2012-01-14T22:44:00.000-06:00

karmelo c. iribarren

Degenerativa

2011-12-28T20:45:00.002-06:00

VARIACIÓN A EL ORIGEN DE THOMAS BERNHARD

Proscaenia, 2011 - Dino Valls

QUIEN SE HA CRIADO EN ESA CIUDAD, SEGÚN LOS DESEOS DE QUIENES TENÍAN

SOBRE ÉL LA PATRIA POTESTAD PERO EN CONTRA DE SU PROPIA VOLUNTAD Y, DES-

DE SU MÁS TEMPRANA INFANCIA, CON LA MAYOR PREDISPOSICIÓN SENTIMENTAL

E INTELECTUAL A FAVOR DE ESA CIUDAD, HA ESTADO ENCERRADO POR UNA PARTE

EN EL PROCESO ESPECTACULAR DE LA CELEBRIDAD MUNDIAL DE ESA CIUDAD COMO

EN UNA PERVERSA MÁQUINA DE BELLEZA EN TANTO QUE MÁQUINA DE FALSEDAD,

PRODUCTORA DE ORO Y OROPEL Y, POR OTRA PARTE, CON LA FALTA DE MEDIOS

Y DE AYUDA DE SU INFANCIA Y JUVENTUD, POR TODAS PARTES DESAMPARADAS,

COMO EN UNA FORTALEZA DE MIEDO Y DE HORROR, CONDENADO A ESA CIUDAD

COMO LA CIUDAD EN QUE DESARROLLARÍA SU CARÁCTER Y SU ESPÍRITU, TIENE DE

ESA CIUDAD Y DE LAS CONDICIONES DE EXISTENCIA EN ESA CIUDAD UN RECUERDO,

PARA NO EXPRESARLO EN FORMA DEMASIADO GROSERA NI DEMASIADO FRÍVOLA,

MÁS BIEN TRISTE Y MÁS BIEN OSCURECEDOR DE SU PRIMERÍSIMO Y PRIMER DE-

SARROLLO, PERO EN CUALQUIER CASO FUNESTO, CADA VEZ MÁS DECISIVO PARA

TODA SU EXISTENCIA Y HORRIBLE, Y NINGÚN OTRO.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (THOMAS BERNHARD)

Nos alejábamos apenas,
no por lo infranqueable o por la furia de los límites de aquella
fortaleza, sino por nuestro propio carácter oscurecido, desde el
primer momento condenado al miedo y al horror del miedo, que
nos mantenía lejos de nuestro impulso y pensamiento. Algo que
pudo ser heroico y que, por razones ajenas a nuestra naturaleza,
había quedado subyugado, aterido, desde nuestro primer desa-
rrollo. La ciudad-fortaleza era entonces un centro de corrección
y tachadura, en donde quisimos ver —insistencia— una ciudad
más vasta y colorida, que se extendía lejos de aquellos límites
de nuestra imaginación constreñida. Una ciudad, ya lo vería-
mos, perversamente receptiva, que lesionaba por la espalda a
la misma gente que había acogido. Una máquina de falsedad,
arodillada, arrebatándose las figuras de sus libertadores, cruci-
ficándose, apedreándose. Una ciudad, una máquina de la belleza,
que aprendimos a amar desde la más temprana infancia, como
pequeños dioses omnipotentes, cautivados, con el recuerdo
siempre funesto
de un origen triste y despavorido.

Nigredo,2010 - Dino Valls

ESCOLIO

Soñé que éramos hordas

y que había llegado el tiempo de mi muerte. Regresaba entonces, en el sue-

ño, al lugar del nacimiento para terminar con mi vida. Regresaba ahí para

morir solo y encontraba el reflejo de mi alma vacía: el nacimiento es el con-

traespacio de los nichos, me decía. Era un sueño y no quería morir, era un

sueño y no quería regresar, así que me tumbé en lo que intuí el espacio de

mi nacimiento y me dispuse a soñar. Soñé entonces conmigo como un ani-

mal delirante. Rascaba la tierra de mi nacimiento con la ansiedad furiosa de

encontrar. Hundía las garras en la tierra repetidamente para terminar con mi

vida. Los filtros de la pesadilla tornaron la imagen cada vez más confusa. Mi

rostro comenzó a hincharse. Pude ver, dentro de mí, cómo iban creciendo

las entrañas de un tumor profundo. Los labios henchidos desprendían aún

más el peso de la cara, a tal grado, tuve que frenar. Me vi entonces dormido

en el nicho de mi nacimiento, muerto en el reflejo de ese espacio como

siempre había sido:

—Hermosa y destrozada.

. . . . . . . . . . . . . . NO ARRANQUES, NO APOYES TU CABEZA EN LA MÍA

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .DESDE LO AMPLIO, EN LA FRENTE,

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . OSCURECE

PASARELAS

Intus, 2011 - Dino Valls

En la tabla del gato

con tu vestido incendiado. En la tabla. Parece que vas de caída:

¿es sólo el ángulo?, ¿una lente que se inclina? Los espectadores

observan como abres las piernas, pierdes hacia el fondo la mi-

rada mientras caminas. No te ven ocultar, detrás de la frente.

Te ven guardar esa distancia encadenada. No te ven la cabeza

de serpiente, la medusa que te lleva varias veces. En la tabla, el

peligro es perder el eje. Fuera de ahí se ven las pasarelas: cada

espectador oculta su estrella radiante, la ambición de modelar

un dolce, un valentino. Cada uno para sí, secretamente, repite

las figuras, el nacimiento: en la tabla del gato, con tu vestido in-

cendiado. En la tabla —tú o también yo— encubres tu medusa

iluminada, metes las manos en los bolsillos del fardel, abres las

piernas para cruzar,

para reunir ocultamente.

PASAJE A

(ADVENIMIENTO, EN-FILO EL CRISTAL, CAMINATAS)

Voy a evitar dar los nombres

de los lugares o las calles referidas, para eso diré calle o ciu-

dad. No porque intente un mismo espacio para todos, no porque

quiera achatar, cortarle las salientes. Sólo diré, por ahora, que

no interesan esos nombres. Puedo decir, sí, que estoy lejos de lo

conocido, que no tengo una actividad particular o que mi activi-

dad son estos fragmentos,

estas caminatas cristalizadas.

(ABDICACIÓN, PLAGAS)

Sigilla, 2011 - Dino Valls

A veces, mientras caminas,

nacen animales. Cruzas y sin sospecharlo están naciendo. En las

redes poco iluminadas, en lo agudo de las frondas. Lo mismo

pasa con la muerte, pero ahora prefieres pensar en el nacimien-

to: criaturas abriéndose en un instante hacia algo menos oscuro.

Aunque luego se infeste y broten plagas. Aunque después, en un

ir y venir flagrante, regrese la opacidad a su sitio: la sombra que

te arranca es la sombra de una plaga,

una nube de langostas.

Adelantarse un pasaje.

Describir un pasaje que no ha sucedido o que sucedió en otro

tiempo, algo que con certeza ocurrirá, quizá no a ti, a algún

paseante que desconoces. El caso es que había dictado ciertas

reglas para escribir: había dicho cada que se dé un recorrido es-

cribiré un pasaje nuevo. Desde hoy lo dejo, mejor así. Otra cosa,

este ir y venir entre el yo y el tú. ¿Qué diferencia hay entre me

muerdes, te muerdes, muerdo?: muérdete mis dedos,

tus pedazos de la mano.

¿Se llega a una conciencia de ser yo?, ¿hay eso de?

Es difícil decirlo. Pequeñas secuencias, como las escenas de una

película que recordamos; escasas, aunque fuera impactante. Una

historia que es un disparo, un encadenamiento que nos marca y

fragmentos que se repiten.

Alejandro Tarrab

De: Degenerativa,Bonobos Editores, México 2010

letras.s5: alejandro tarrab
big sur: alejandro tarrab
punto de partida: alejandro tarrab
vidas de alejandro tarrab
albalpha: alejandro tarrab
dino valls
ciudad de la pintura: dino valls

Violoncello Konzert - Boris Blacher

2011-12-28T20:44:00.000-06:00

alejandro tarrab

Domador de caballos

2011-12-23T19:21:00.001-06:00

Thoroughbred, 1998 - Keith Carter

Siempre sueño con alguien que sueña con caballos

que se arrojan de un barco a la tierra

o al mar.

Imagínalos cruzar el

mar a nado:

.............. machos de la espumosa gloria armados

.............. de jinetes. Mercenarios sin amo

.............. ni carrusel a dónde ir. Buzos cobardes

.............. atrincherados en la rienda.

Imagínalos pastando conchas rotas, colas

muertas de sirenas.

Caracoleando al son de las brumosas caracolas.

Llevando a lomo esos moluscos

de armaduras cristianas.

Aterrados de toparse entre las olas

con su propia leyenda.

Ateridos de jamás morder el lado

limpio de la sal.

Imagínalos cruzar,

saltar el mar,

galopar con un rumor de cuadernas o de astillas.

Imagínalos amando la tormenta

en un conjuro; lo que sabe

de la chispa

la herradura.

De esos barcos cayeron mis caballos

como copos de martillos en el agua.

Olor a personas inquietas,

a párpados de tiempo abiertos bajo el agua,

a persianas místicas por las que se mira

hacia otra era de muertos —dedos

bárbaros hendiendo

paginación: comisuras.

Olor a luz desmigajada en los arreos,

a platería enjaezada, a inciviles

destellos toledanos entre mancebos nítidos.

Left light 1999 - Keith Carter

Olor a témpanos de ira en los que hiberna,

podrido, lo que dijo la chusma: fe

de Gutenberg, impresionista

máquina de tipos,

complicada y manual runa del plomo.

Esperanza de mirar por la ventana,

.............. en la penumbra ensangrentada,

todos esos jinetes

.............. que vienen a matarme.

Mi caballo de feria, mi caballo

sin ojos, mi caballo

........................... tiburón: te escribo

desde el lado de adentro de tu marcha,

caído como un cable o una rata

en la bobina que bulle el carrusel.

Aquí pájaros muertos sobrevuelan el desfile

y desde las almenas de la fibra de vidrio

saludan tu donaire princesas empaladas.

Aquí reverdece enmohecida la inocencia

en el grito de un piel roja al escalpar.

Aquí —conmigo en ti mitigado,

en la tierra de nadie del motor o su idea—

la llanura y la corriente son un solo fantasma.

Desde el lado de adentro:

mi caballo de amperaje,

mi burro de la noria de ser niño,

mi esfera de caballos, te escribo

caído en ti.

Desmontado de tu círculo de dicha.

Sin rienda en qué abrevar.

Vaquero de la Horca.

En lugar de El Ahorcado,

un tarot para caballos con

El Vaquero de la Horca.

Bella - Keith Carter

(En la tarde los cascos

baten la luminosa

piel de piedras fugaces.

Un extra espera que la estrella

dipare antes de que

se tense en él la soga.)

Un tarot para caballos donde El Loco es un Kid,

El Mago El Domador,

El Jorobado my kingdom for a horse

y La Dama los ojos destruidos

de una vaca mirando la autopista.

“Sí” —dice en mí La Muerte (mi caballo

garganta de la roca)—, “sí” —dice—, “sí;

pero ¿cuánto más blancos que los tuyos

serán bajo la luna

los huesos del corcel?...”

En otro sueño hay cráneos de caballos

cercenados por peces voladores de oro.

No es mío:

fue una cabeza en un gancho, en el mercado,

la que me susurró todo este amor a los cuchillos.

Mi caballo (en un gancho) mi cabeza,

mi renglón de rabia,

mi manera de vivir en lo aruinado

(la pradera incendiada,

la montura vacía,

la prisa hecha razón):

mi corcel y su gallardo

lomo de Gramática.

Último nervio.

Bala perdida.

Amuleto con filo:

pescadito de oro

colgado de mi cuello.

Desde el fondo del mar

un caballo me llama

por mi nombre más ligero.

Ven a pastar conmigo, caballo tiburón, estos hígados,

este hueso.

Appaloosa1998 - Keith Carter

Te imaginé una tarde cruzando el mar a nado:

eras la costra azul de una luz que se respira,

el humo gris de presente y arcabuces,

la amarilla pestilencia en que resopla

toda la majestad de lo que dice “Sí”.

Eras mi tiburón.

A caballo en ti pasté

cada manjar, toda esa mierda:

cascarones limados de la jaiba y la almeja,

sebosas cabezudas,

savia negra que sube a los filetes

y florece, enemiga del hielo.

Te imaginé cruzando el mar a nado

y todo el ácido turquesa que pastabas

era el origen de ti y de mí,

de nuestra guerra,

de nuestra alianza:

recocidos sabores germinando en mis vísceras,

azules ya de tanta sal.

A caballo en el viento, confinado

(lámpara arrojadiza) en esta habitación,

a caballo en la sombra,

deslizando en surf de rabia las puertas de los closets,

a caballo, a caballo como Arquímedes cuando saltó

.... de su mente a la bañera,

a caballo,

a caballo con un tigre en el atrio de la voz,

a caballo igual que las puntadas que pisotean sin sol

.... la colina del vientre

(la sibilina bruma del cólico,

la hinchazón de los cetros encasquillados),

a caballo hasta una fresca muralla de magnesio,

hasta la cordillera del gas, hasta el lavabo,

a caballo hacia el puño del sable inanimado que es distancia,

.... a caballo

entre cuatro signos de cemento,

.............. y el aliento lajado entre las sienes,

y el cuerpo que no pide más céfiro que el sueño,

........................... y cúpula de Afuera

........................... goteando sobre un plástico

........................... la lluvia.

Orange tree - Keith Carter

Yo tengo unas preguntas urgentes en medio de este

.... corral de ahorcados:

¿Rimaba el Cid Ruy Díaz?

¿Cabalgaba Cavalcanti?

¿Desmontaba Lérmontov?

Preguntas juiciosas. Algo

tienen que ver los encabalgamientos. Algo de la guerra

cunde en la voz cuando

los yambos baten palmas a

las cabalgaduras.

¿Terminaba en pregunta o en relincho

mi galope?

(¿Puesto a escoger entre el sonido y la verdad,

yo escojo la pradera.)

Julián Herbert

De: Pastilla Camaleón, Bonobos Editores, México 2009

crítica: julián herbert
las afinidades electivas: julián herbert
albalpha: julián herbert
keith carter
edelman gallery: keith carter

Sonata 2 - Prokofiev

2011-12-23T17:36:00.000-06:00

Julián Herbert

Erótica

2011-11-23T13:57:00.001-06:00

Erótica mía:

Escribiré en tu espalda

con un trazo de dientes

una sola historia:

Nude, 1929 - Yasuo Kuniyoshi

no puedo mirarte

sin sangre en los ojos

no puedo amarte

fuera del incendio.

Besar es oficio

que a veces nos pierde

en bocas de bestias oscuras

en grietas dolorosas

que el dolor ilumina.

Erótica mía:

Tendremos silencio en estas palabras

habrá un aire escondido

debajo de las camas

un olor a furia

una espesura de grasas derrotadas.

No puedo hablarte

sin saliva que espera

el comienzo terrestre de tu piel cercana

no puedo tocar tus axilas

sin la empapada silueta de mi lengua.

Y no puedo repetir este amor

esta sola historia

que escribo en tu espalda

Erótica mía

sin mancharme los dientes

sin quemarme las manos

sin dejar que mi borroso corazón

se hunda

pausadamente

entre tus sábanas.

Saúl Ibargoyen

De: Erótica mía, Ediciones del Ermitaño, México 2010

arte poetica: saúl ibargoyen
poemas 911: saúl ibargoyen
albalpha: saúl ibargoyen
hirshhorn museum: yasuo kuniyoshi
the art institute of chicago: yasuo kuniyoshi

Casi una carta

2011-11-23T13:49:00.002-06:00

Erótica mía:

Hoy estamos en una fecha

sin lluvia de tu tiempo

junto a una ventana

de vidrios y moscas

Reclining nude, head turning, late 1030s - yasuo kuniyoshi

mientras la tinta se endurece

más allá de mi cintura

tensando la tela de aquel pantalón

que compré contigo

en una esquina

(pues salíamos del fuego

y estábamos desnudos:

tú elegiste una camisa

que tus nalgas empezaron

enseguida a devorar

y que tu ombligo absorbía

entre crueles suspiros).

Y mientras —te decía papel arriba—

mi cintura escapa de los turbios fantasmas

que tus labios levantan

en minuciosos y pensados besos

me olvido de los temas

y debo comprar

—atorado por el humo caliente que dejaste—

una piel que no tenga

las entradas a tu cuerpo

una piel que no coincida

con los agujeros mordidos de tu cuerpo

porque estoy vestido con tus jugos recientes

y para ser lo que apenas soy

debo desnudarme también

de otra manera.

Erótica mía:

Me despido con el temblor de siempre

y extiendo esta casi carta

en la confusión

de tu almohada encendida.

Saúl Ibargoyen

De: Erótica mía, Ediciones del Ermitaño, México 2010

poemas 911: saúl ibargoyen

poemasde: saúl ibargoyen
albalpha: saúl ibargoyen

iainma: uasuo kuniyoshi

ciudad de la pintura: yasuo kuniyoshi

La siempre enemiga

2011-11-23T13:32:00.003-06:00

Apenas una vez supe decirte

que eras la dulce enemiga

la cruel suspirante de los libros antiguos.

O quizá pronunciaba esas vulgares palabras

—donde medraban polillas y peces de plata

y donde el polvo rompía

Girl thinking, 1935 - Yasuo Kuniyoshi

sus uñas terrestres—

en la velocidad de los autobuses desiertos

en los charcos que ayer ya no estaban

en los parques que se ahogan al atardecer

en las banderas de colores aventados

en los estadios de numeroso silencio

en los perros holgándose a través de la sarna

en el mercado donde compro la carne

y el áspero olor que me sostienen.

Erótica mía enemigamente mía:

no quiero asegurar que siempre olvidas

la aritmética de un teléfono

—¿es distinto tu código o mi voz se borra

entre tantas conversaciones enredadas?—

no quiero dar tampoco fe

de que entregas tu calzón

a otras manos impuras

—es extraña tu memoria: en ella

puse árboles sonantes

hierbas trepando desde la sangre

para que supieras que tengo un solo esqueleto

y que todas las baldosas son menos

que el barro de mis únicos zapatos—

no quiero siquiera afirmar

que te engañas

cuando piensas oscuramente en mí

—¿es que habrá dolor

en tus pechos mordisqueados

en tus dedos calientes cuyo sudor besé

en tu lengua escondida donde me sostuve

dos minutos de peleada eternidad?—

no quiero que conmigo permanezcas

sin la rajadura que sí sabes abrir

para ser ciegamente salpicada:

no quiero que estés en mí

sin el vello renaciente de tus brazos

no deseo encontrarte

sin tu paladar inundado de sabores humanos

—Erótica mía enemiga tan mía

¿es que en tu casa

no hay lugar para mi sombra

o es que juegas a mezclarte

con el miedo

para que envejezca de amor

ese feroz vampiro de tu entrepierna

esa simple geometría

inventada por el Diablo

para hacerte llorar?

Saúl Ibargoyen

De: Erótica mía, Ediciones del Ermitaño, México 2010

enfocarte: saúl ibargoyen

palabra virtual: saúl ibargoyen
albalpha: saúl ibargoyen

ciudad de la pintura: yasuo kuniyoshi

the art institue of chicago: yasuo kuniyoshi

La batalla

2011-11-23T13:21:00.003-06:00

Ya no preciso de ti

gritabas al caer el sol

Erótica mía

porque ese momento es el más seguro

porque apenas permanezco

como una figura dudosa

de su frente y su perfil.

Cyclist, 1939 - Yasuo Kuniyoshi

Después empezaste a esperarme

a horas inseguras

detrás de las puertas

con un cuchillo cotidiano

que afilabas en mis poros

o con una lima de aluminio muy usada

para disminuirme el corazón.

Luego retiraste mi plato de las mesas

clausuraste mi silla

por razones de seguridad

rompiste el teléfono

para evitar otras respiraciones

otras voces que igualmente

vendrían a mí.

Finalmente quitaste dos patas a la mesa

escupiste en mis almohadas

borraste la maculada crónica

de colchones cobijas y sábanas

extraviaste calcetines

perturbaste camisas y calzones

hincaste profundos alfileres

en los sensitivos sitios de cada pantalón.

Erótica mía:

qué inútil tu minuciosa batalla

tu guerrilla de salivas incompletas

tus jugos negándose a abrazar

mi hostigada cintura

tus pezones protegiéndose

detrás de rígidos huesos

tu horrible jadeo de perra mancillada

ante múltiples testigos

o de mosca poseída

en un aire polvoriento:

qué inútil todo tu conflicto

Erótica mía

porque esta soledad tiene fronteras

porque dejé mis lentes

flotando entre palabras

para que veas la recámara en ruinas

tus rodillas desgarradas

tu ombligo sangriento

y no puedas llorar.

Saúl Ibargoyen

De: Erótica mía, Ediciones del Ermitaño, México 2010

palabra virtual: saúl ibargoyen

arte poetica: saúl ibargoyen
albalpha: saúl ibargoyen

hirshhorn museum: yasuo kuniyoshi

iainma: yasuo kuniyoshi

Poema desesperado

2011-11-23T13:06:00.001-06:00

Y aquí en verdad termino

Erótica mía

en tu único sitio vulnerable:

no estoy ni seré ni permanezco abandonado

pues habrá otros aviones

brincando en la recámara

Dancing, 1929 - Yasuo Kuniyoshi

otros lentos barcos

en mi plato de sopa cotidiana.

Verás que tampoco lloraré sudores tristes

en los muelles atardecidos

ni tendrán un solo sabor

todas mis comidas

ni veré tu forma

en las cucarachas dormidas

que cruzan la lluvia

ni quedará tu boca

acostada en mi vieja cama crujidora.

Debes saber desde ya

que no cambiaré la manera

de peinarme

que no retiraré tus cenizas solitarias

que no le romperé

el pescuezo a tu sombra

que dejaré tus agrios olores

a plena voluntad

entre libros y manteles

que no borraré tu ruido en la cocina

ni pondré fuego a las cuatro cartas

donde aprendí a leer tu ausencia inevitable.

Nada de eso Erótica mía:

sólo un hombre que ha cumplido

más de la mitad de sus latidos disponibles

que será tercamente el amante

de un pelo descuidado

o de cualquier otra mano

que busque su bragueta.

Un amador sufriente que ya es

desabrazado de sus tierras del Sur

y arrancado de aguas y de cielos

para seguir besando por todas las fronteras

tu olorosa oscuridad

tus hendiduras más otras y tuyas

tu respiración de amargos cigarrillos

tus pezones de negra sustancia

cada hueco de ti

cada emergente humedad

cada jugo consumado

y la claridad de tus pies

que entre polvo vientos papeles

caramelos mordidos salivas desechadas

vidrios en desorden

lágrimas indescifrables

árboles comidos por la furia

panes destruidos huesos nocturnos:

tus claros pies Erótica mía

que anduvieron en mi pecho

y ensuciaron mis dientes

y se fueron contigo más allá del incendio

y que han inventado un camino paralelo

a estos rumbos de sangre y de papel

para que ni en mí ni en ti

ni en nadie

ni en ninguno aparezca

el menor indicio

de un final feliz.

Saúl Ibargoyen

De: Erótica mía, Ediciones del Ermitaño, México 2010

arte poetica: saúl ibargoyen

enfocarte: saúl ibargoyen
albalpha: saúl ibargoyen

ciudad de la pintura: yasuo kuniyoshi

paramour fine arts: yasuo kuniyoshi

Appassionata I - Beethoven

2011-11-23T12:51:00.000-06:00

saúl ibargoyen

Le feu, ses joies de sève déchirée / El fuego, su alegría de savia desgarrada

2011-09-25T01:39:00.003-05:00

Femme, debout, vue de dos - Constantin Guys

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

La pluie, ou rien qu'un vent peut-être sur les tuiles.
Tu cherches ton manteau de l'antre année.
Tu prends les clefs, tu sors, une étoile brille.

Éloigne-toi
Dans les vignes, vers la montagne de Vachères.
A l'aube
Le ciel sera plus rapide.

Un cercle
Où tonne l'indifférence.
De la lumière
A la place de Dieu.

Presque du feu, vois-tu,
Dans le baquet de l'eau de la pluie nocturne.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Dans le rêve, pourtant,
Dans l'autre feu obscur qui avait repris,
Une servante allait avec une lampe
Loin devant nous. La lumière était rouge
Et ruisselait
Dans les plis de la robe contre la jambe
Jusqu'à la neige.
Étoiles, répandues.
Le ciel, un lit défait, une naissance.

Et l'amandier, grossi
Après deux ans: le flot
Dans un bras plus obscur, du même fleuve.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

O amandier en fleurs,
Ma nuit sans fin,
Aie confiance, appuie-toi enfant
A cette foudre.

Branche d'ici, brûlée d'absence, bois
De tes fleurs d'un instant au ciel qui change.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Je suis sorti
Dans un autre univers. C'était
Avant le jour.
J'ai jeté du sel sur la neige.

Jeune femme relevant sa ju peet marchant vers la gauche - Contantin Guys

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

La lluvia o quizá sólo el viento entre las tejas.
Buscas el abrigo del año pasado.
Coges la llave, sales, resplandece una estrella.

Aléjate
por las viñas, hacia la montaña de Vachères.
Al alba
el cielo será más rápido.

Un círculo donde
retumba la indiferencia.
Luz
en lugar de Dios.

Casi fuego, ¿lo ves?
en el balde de agua de la lluvia nocturna.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Sin embargo, en el sueño,
en el otro fuego oscuro que volvía a arder,
iba una sirvienta con una lámpara
lejos ante nosotros. Era roja la luz
y chorreaba
por donde se plegaba el vestido contra la pierna,
hasta la nieve.

Estrellas esparcidas.
El cielo, una cama deshecha, un nacimiento.

Y el almendro ha crecido
desde hace dos años: la ola
en un brazo más oscuro del mismo río.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Oh almendro en flor,
noche mía sin fin,
ten confianza, apóyate, hijo,
en este relámpago.

Bebe, rama de aquí, abrasada de ausencia,
tus flores de un instante para el cielo que cambia.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
He salido
a otro universo. Era
antes del amanecer.
He arrojado sal sobre la nieve.

Yves Bonnefoy

De: Dans le leurre du seuil / En la trampa del umbral
Dentro de: Yves Bonnefoy Antología, traducción: Enrique Moreno Castillo, Ed. Lumen, España 1977

famous poets and poems: yves bonnefoy
literatura francesa y traducciones: yves bonnefoy

musée d'orsay: constantin guys

louvre: constantin guys

Une voix / Una voz

2011-09-24T00:22:00.001-05:00

Toi que l’on dit qui bois de cette eau presque absente,
Souviens-toi qu’elle nous échappe et parle-nous.
La décevante est-elle, enfin saisie,
D’un autre goût que l’eau mortelle et seras-tu
L’illuminé d’une obscure parole
Bue à cette fontaine et toujours vive,
Ou l’eau n’est-elle qu’ombre, où ton visage

Dans la rue - Constantin Guys

Ne fait que réfléchir sa finitude ?
— Je ne sais pas, je ne suis plus, le temps s’achève
Comme la crue d’un rêve aux dieux irrévélés,
Et ta voix, comme une eau elle-même, s’efface
De ce langage clair et qui m’a consumé.
Oui, je puis vivre ici. L’ange, qui est la terre,
Va dans chaque buisson et paraître et brûler.
Je suis cet autel vide, et ce gouffre, et ces arches
Et toi-même peut-être, et le doute: mais l’aube
Et le rayonnement de pierres descellées.

Tú, que dicen que bebes de esa agua casi ausente,
recuerda que a nosotros nos huye, y háblanos.
Pues ella, la inasible, cuando al fin se la alcanza,
¿tiene un sabor distinto al del agua mortal,
y estarás tú alumbrado por oscura palabra,
bebida en esta fuente y siempre viva,
o el agua es una sombra, en que tu rostro
su finitud refleja solamente?
— No lo sé, ya no existo, el tiempo acaba
como un sueño que en dioses ocultos se desborda,
y también como un agua tu voz se desvanece
de ese lenguaje claro y que me ha consumido.
Puedo vivir aquí. El ángel, que es la tierra,
aparece y se abrasa en cada arbusto.
Soy ese altar vacío, la hondonada, los arcos,
y la duda, y tú mismo, quizá; pero también
la aurora y el fulgor
cuando se rompe el vínculo de las piedras selladas.

Yves Bonnefoy

De: Pierre Écrite / Piedra Escrita
Dentro de: Yves Bonnefoy Antología, traducción: Enrique Moreno Castillo, Ed. Lumen, España 1977

famous poets and poems: yves bonnefoy
literatura francesa y traducciones: yves bonnefoy
musée d'orsay: constantin guys
louvre: constantin guys

sonata no.32 op.111 - beethoven / rudolf serkin

2011-09-24T00:12:00.002-05:00

yves bonnefoy

Mil grullas (fragmento)

2011-08-13T23:32:00.002-05:00

–¿Ha estado utilizando ese tazón?

–Sí.

The cup of tea, ca. 1879 - Mary Cassat

–No debería. –Él percibió que ella no estaba tan incómoda como él. –Me arrepentí después de habérselo dado. Lo mencioné en la carta.

–¿Qué decías?

–Que... Bueno, me disculpaba por haberle dado una mala pieza Shino.

–No es una mala pieza en absoluto.

–No puede ser un buen Shino. Madre lo utilizaba como taza de té común y corriente.

–En verdad yo no sé, pero me imagino que es un muy buen Shino. –Tomó el tazón en sus manos y lo observó.

–Hay piezas Shino mucho mejores. El tazón le recuerda a otra y la otra es mejor.

–No parece haber ninguna otra pieza pequeña en la colección de mi padre.

–Aun cuando usted no la tenga aquí, las ve. Otros tazones aparecen en su mente cuando bebe de éste y piensa cuánto mejores que éste son.

Me pone muy triste, y a madre también.

Kikuji respiró hondo.

–Pero yo me estoy alejando cada vez más del té. No tengo ocasión de ver tazones de té.

–No sabe cuándo puede ver uno. Usted debe de haber visto piezas mucho más finas.

–¿Estás diciendo que una persona sólo puede dar la más fina?

–Sí. –Fumiko lo miró abiertamente, con afirmación en sus ojos. –Eso es lo que pienso. Le pedía en mi carta que lo rompiera y arrojara los pedazos a la basura.

–¿Romperlo? ¿Romper esto? –Kikuji procuró desviar la embestida que lo abrumaba.

Yasunari Kawabata

De: Mil grullas, Emecé Editores, Argentina 2003

la máquina del tiempo: mil grullas: la ceremonia del té y sus tazones fantasmas

mil grullas de yasunari kawabata pdf
scribd: mil grullas de yasunari kawabata

met museum: mary cassat

mary cassat

little waltz - ron carter

2011-08-13T22:52:00.001-05:00

yasunari kawabata

How poetry comes to me / Cómo la poesía llega a mí

2011-06-02T18:24:00.001-05:00

Untitled (May #4), 1979 - Susan Rothenberg

.............................. It comes blundering over the ............................. Se acerca dando tumbos por las

.............................. Boulders at night, it stays ..... ........... ...... .. ... ... rocas de noche, se queda

.............................. Frightened outside the ....................................... temerosa donde el

.............................. Range of my campfire ........................................ fogón no alcanza a iluminar

.............................. I go to meet it at the ........................................... voy a su encuentro al

.............................. Edge of the light ................................................. filo de la luz

Gary Snyder

Traducción: Ezequiel Zaidenwerg

modern american poetry: gary snyder

zaidenwerg: cómo la poesía llega a mí de gary snyder
albalpha: gary snyder

hirshhorn museum: susan rothenberg

moma: susan rothenberg

What should you know to be a poet / Lo que debes saber para ser un poeta

2011-06-01T23:30:00.007-05:00

Vaulting, 1987-88 - Susan Rothenberg

Lo que debes saber para ser un poeta

todo lo que puedas sobre los animales como personas.

los nombres de árboles y flores y malas hierbas.

nombres de estrellas, y los movimientos de los planetas

.................................................................................................................. y la luna.

tus seis sentidos, con una mente alerta y elegante.

por lo menos una clase de magia tradicional:

adivinación , astrología, el libro de los cambios, el tarot;

sueños

los demonios ilusorios y los resplandecientes dioses ilusorios;

besar el culo del diablo y comer mierda;

joder con su verga peluda y rijosa

joder con la bruja,

y con los ángeles celestiales

................................................................. y las doncellas perfumadas y doradas--

y luego amar lo humano: esposas y amigos.

juegos infantiles, historietas, goma de mascar,

y lo extraño de la televisión y los anuncios.

trabajar, largas horas áridas de trabajo insípido y aceptado

y vivido y amado finalmente.

.......................................................................................................... Agotamiento,

................................................ hambre, descanso.

la libertad loca de la danza, éxtasis

el peligro real.

....................................................... la apuesta

............................................................................................. el borde de la muerte.

Gary Snyder

Diagonal, 1975 - Susan Rothenberg

What should you know to be a poet?

all you can about animals as persons.

the names of trees and flowers and weeds.

names of stars, and the movements of the planets

........... and the moon.

your own six senses, with a watchful and elegant mind.

at least one kind of traditional magic:

divination, astrology, the book of changes, the tarot;

dreams.

the illusory demons and illusory shining gods;

kiss the ass of the devil and eat shit;

fuck his horny barbed cock,

fuck the hag,

and all the celestial angels

........... and maidens perfum’d and golden --

& then love the human: . wives . husbands . and friends.

children’s games, comic books, bubble-gum,

the weirdness of television and advertising.

work, long dry hours of dull work swallowed and accepted

and lived with and finally loved. exhaustion,

.......... hunger, rest.

the wild freedom of the dance, ecstasy

silent solitary illumination, entasy

.......... real danger. . gamble. . and the edge of death.

Gary Snyder

Traducción: tomado de atlas de poesía

atlas de poesía: lo que debes saber para ser un poeta de gary snyder

wenaus: gary snyder

modern american poetry: gary snyder
albalpha: gary snyder

hirshhorn museum: susan rothenberg

ciudad de la pintura: susan rothenberg

matrix - dizzy gillespie

2011-06-01T22:47:00.002-05:00

gary snyder

Mayo

2011-05-07T13:39:00.000-05:00

Entre jour et nuit, 1984 - Antoni Guansé

sabía que un súcubo anidaba en mi sangre

porque no podía olvidar

conmigo a solas

roza mi hiel . despacio . enciende el horno

bésate la nuca en el espejo

murmuraba

en dos lenguas . hiena mis cuatro párpados

mientras dios escurría

tras los cristales

Román Luján

De: Drâstel, Bonobos Editores, México 2011

atanor de román luján

punto de partida: román luján

albalpha: román luján

ciudad de la pintura: antoni guansé

artfact: antoni guansé

Caza

2011-05-06T22:44:00.000-05:00

Por eso es muy posible que no asista a mi entierro

......................................................Oliverio Girondo

La table, 1979 - Antoni Guansé

Llego tarde a la caza, ya me sabes,

quiero decir conoces, tú me entiendes.

Voy pensando en tus labios, siniestra

en el bolsillo, a qué mentir. Seguro

no has llegado o ya te fuiste, ¿y ahora

quien va a abrirnos? ¿quién así me dirá

venga mañana, de parte, aquí no vive?

Parece que no hay nadie, ya es temprano.

Las llaves se derriten en mis dedos

cuando froto, mi viuda, tus ojos pedernales

contra mi pantalón. Y es que estás

a) como quieres, b) adónde te has metido,

c) yo le digo que vino, d) ¿le pasa mi recado?

Siempre hallo más opciones que deseos.

Abro con el meñique la puerta del servicio,

enhiesto el corazón, pero al cerrarla

quedo otra vez afuera y en nudillos.

Alguien dice temperie o lo he soñado.

Alguien masculla ansina, tiniebla sin la ese,

herrumbe hierro lumbre en el umbral

herido del humus que no yerra ni hace llaga

en la hombría. No problema, me digo

sin el ay; bien visto: ¿de qué sirve una hache

si no derriba al árbol que ase sombra a las 12?

Palabras, sólo dices palabras con cerrojo.

Palabras sin ganzúa que el tedio oxida.

Voy a quedarme aquí, frente a la caza

que no puedo allanar, hasta que al fin

me veas, si te aburre leer. Sabes bien

que te busco para llamearte el limo,

para lamerte el humo, para limar

tu lava en mi toda flamura. Toc toc.

¿Y la señora? Pasos quietos. Mi sombra,

que ha tiempo se niega a arremangarme

los talones, se precipita a abrirme

sin dejarme golpear aldaba o gárgola.

Que dice que no está para ningunos.

Soy un trazo, me digo, un vestigio de aquel

a punto de llegar y el que me aguarda

afuera, por costumbre. Toco y respondo

quién. Pego la oreja. El eco dice nadie.

Así que no me abro. Testa adentro en la caza

me dejo enternecer por la ventana azul

que reveló a Magritte la condición humana,

pero hace frío y la lluvia (salvo el cráneo

avestruz) me escurre de la nuca hasta entrambos

tobillos, me aleja tan de mí, el corazón enhiesto,

que mi cabeza adorna (en rodete de mármol

y mi nombre científico en latín) el muro

más caoba de tu sala. Parto ya no es metáfora.

Desde un sillón de cuero tus piernas sin mujer

me obsequian el rosal de su hemorragia.

Y cuando me presento con las demás cabezas,

escucho que tus senos de centaura se arrastran

con resuello entre charcas y siento que tu mano

asciende a mi bolsillo y... ah, tus ojos pedernales.

Román Luján

De: Drâstel, Bonobos Editores, México 2011

atanor de román luján

poemas de: román luján

albalpha:román luján

ciudad de la pintura: antoni guansé

artfact: antoni guansé

Sunset

2011-05-05T23:51:00.003-05:00

Homenaje, 2001 - José Viera

se mira hablar .......... se mira y una luz casi responde .......

el ventanal se mira el autobús de la palabra gozo ........... al

decirse en el vidrio deja un hálito que sabe detener por un

segundo ................ busca un libro esa luz ....... — ....... back

door ................. please ......... — .......... encuentra una cajita

venenosa que fue música .................... lee su nombre en un

dialecto que le va ............. que desconoce ............... la agita

y algo brilla ............... aprende a interpretar ese latido .......

el tintineo plateado ................ quiere escribir un libro pero

la caja pequeña y venenosa .............. cae un polvillo ámbar

sobre su mano izquierda ................ es un espejo en ciernes

........ tininea ................. y el libro que ya nunca ............... el

ventanal escurre en esa luz ................ el gozo .................. el

hálito ................. el veneno .........

Román Luján

De: Drâstel, Ed. Bonobos, 2011 México

atanor de román luján

comunidad poética: román luján

albalpha: román luján

josé viera

ciudad de la pintura: josé viera

scarborough fair - european jazz trio

2011-05-05T22:57:00.001-05:00

román luján

Insomnio en ausencia

2011-03-30T23:30:00.001-06:00

Bike - Geoff Cordner

A estas horas de la noche

cuando la luz es desconcierto y el silencio reina

en esta ciudad silenciada por el sueño

por el cansancio de los días ya sin cauce

A estas horas de la noche

sin tu cuerpo tragaluz para iluminar mis letras

sin tu caricia que arrulle mis sueños más impuros

en esta ciudad cercenada por el tedio

de los días de oficina y el tráfico aéreo

A estas horas de la noche

entre la sombra mía en la pared enunciando tus designios

soy tuyo también en esta ciudad desierta

Alvaro Solís

De: Solisón, Fondo Editorial Tierra Adentro, México 2005

cantalao de alvaro solís

punto de partida: alvaro solís

albalpha: alvaro solís

geoff cordner

Decálogo del asesino

2011-03-30T21:00:00.001-06:00

Latex Glove, 2007 - Geoff Cordner

Para que el círculo nunca se cierre

No vuelvas a la escena del crimen

Olvida a tu padre y a tu madre

Jamás tengas hijos

Cuando encuentres el amor

Escóndelo del enemigo

Alvaro Solís

De: Solisón, Fondo Editorial Tierra Adentro, México 2005

cantalao de alvaro solís

arte poética: alvaro solís
albalpha: alvaro solís

geoff cordner

absolute arts: geoff cordner

farewell to stromness - peter maxwell davies

2011-03-30T16:10:00.000-06:00

alvaro solís

Avioncito de papel

2011-03-22T23:55:00.002-06:00

Art study, 1925 - Trude Fleishmann

Si varias palabras insatisfactorias

surgen de la nada como compuestos químicos y forman una figura, yo me tranquilizo

alguna vez he pensado: ¿cómo es que dije esto? no tiene remedio...

¿no estaré diciendo terribles desaciertos?

alguien lanzó un avión de papel desde la ventana del piso veintiocho del edificio en que me encuenro

pareciera un simple trocillo de papel con el cual el viento se divierte

cayó del otro lado, en el estacionamiento de la estación de policía

exhibió a veces un vuelo horizontal

mientras el avioncito de papel flotaba unos segundos en el espacio, mi corazón se satisfizo...

a eso le llamo poesía

es algo que mientras se inspira en el dolor no se incluye en el dolor

que mientras nace de la experiencia no se obtiene por la experiencia

que mientras se asemeja a la alegría es más serena

pero no hay garantía de que sea mejor a las groserías de una pelea doméstica

la poesía no ofrece ni una sola promesa

es tan sólo un atisbo

al fantasma de la inconcebible reconciliación entre el mundo y nosotros mismos

Shuntaro Tanikawa

De: Sin conocer al mundo / Sekenshirazu, Traducción: Cristina Rascón Castro, Plan C Editores, México 2007

festival de poesía de medellín: shuntaro tanikawa

the jackdaw's nest: shuntaro tanikawa in english

albalpha: shuntaro tanikawa

artknowledgenews: trude fleishmann

lindemanns: trude fleishmann

El camino a Kurabuchi

2011-03-22T23:30:00.006-06:00

Trude Fleishmann

El camino a Kurabuchi está llenos de curvas

al norte se despliegan montañas bajas

al sur parece oírse el murmullo del agua fluyendo en un río

poco a poco, las curvas de la senda atraviesan el campo que lleva hacia la montaña,

entre los arbustos, dispersas, se abren las flores

si se ven desde lejos no son flores llamativas

pero cerca, cuando anhelas cortarlas, todas son particularmente bellas

a mitad de camino a Kurabuchi mi mujer y yo recogimos un manojo de flores

eran pocos los nombres de flores que sabía

y tantos los nombres de ideas abstractas que conozco

hace sesenta años llevaba flores a la pequeña casa que construyó mi padre

y las arreglaba en un jarrón de porcelana blanca remendado con alambre

qué bueno sería recordar este día después de la muerte

una vez que olvide todas las palabras

Shuntaro Tanikawa

De: Sin conocer al mundo / Sekenshirazu, Traducción: Cristina Rascón Castro, Plan C Editores, México 2007

festival de poesía de medellín: shuntaro tanikawa

the jackdaw's nest: shuntaro takinawa in english
albalpha: shuntaro tanikawa

the spirit of summit: trude fleishmann

kultur online: trude fleishmann

El ingenuo

2011-03-22T22:36:00.003-06:00

Trude Fleishmann

La propia punta de los pies se ve terriblemente lejos

los cinco dedos, como cinco desconocidos,

se congregan indiferentes

junto a la cama hay un teléfono que me conecta al mundo

pero no hay nadie a quien quiera llamar

desde que recuerdo, mi vida sólo consiste en tareas por hacer

ni mi padre ni mi madre me enseñaron cómo hablar de las cosas que suceden en el mundo

me apoyo en versar de una frase a otra desde hace cuarenta años

si me preguntan: ¿tú quién diablos eres? responder "soy un poeta" como lo más seguro

es algo ambiguo

cuando abandoné a aquella mujer... ¿era un poeta?

cuando como mi papa asada favorita... ¿soy un poeta?

yo, el de la cabeza adelgazada... ¿acaso un poeta?

hombres semejantes, de edad mediana y que no son poetas, abundan

yo soy sólo un niño ingenuo

que persigue mariposas de palabras bellas

ese niño -genio y figura-

jamás notó el herir a otros

sino hasta su sepultura

la poesía

es tan absurda

Shuntaro Tanikawa

De: Sin conocer al mundo / Sekenshirazu, Traducción: Cristina Rascón Castro, Plan C Editores, México 2007

festival de poesía de medellín: shuntaro tanikawa

the jackdaw's nest:shuntaro tanikawa in english
albalpha: shuntaro tanikawa

lindemanns: trude fleishmann

kultur online: trude fleishmann

in a landscape - john cage

2011-03-22T22:01:00.002-06:00

albalpha: shuntaro tanikawa

Paricutín

2011-02-17T02:02:00.000-06:00

Paricutín - Dr Atl

....................... La vista se decolora lentamente ..................................... Het beeld dat ijl verkleurt

....................... Bajo la bruma mañanera en torno al Paricutín. ............ In ochtendnevels rond Paricutin

....................... Sus ojos negros cual lava, sus oscuros ........................... Haar ogen zwart als lava, de blote

....................... Pies desnudos, lentos en salir. ....................................... Voeten duister, aarzelend op die drempel.

....................... Sus ojos oscuros cual lava, contra ................................. Haar haren zwart als lava, tegen het

....................... La madera seca, entablando el alma. ............................ Opgedroogde hout, de plankjes van een ziel.

....................... Los abetos alojan ramas muertas .................................. In de naaldbomen blinde takken van voorbije

....................... De antiguos arneses. Encima, el águila ......................... Hoofdtooi. In de lucht de zeilende, immer

....................... Se eleva y cae a plomo. Una mirada perpleja ................ Vallende arend. De blik weifelend, verlengt

....................... Prolonga el silencio de su aparición. Una sombra ........ De stilte van haar verschijning. Een schaduw

....................... En el sendero de piedra. Tomo un respiro. ................... Op het tufstenen pad. Ik adem diep.

....................... El aire frío controla su desaparición. ............................. Koude lucht bezweert haar verdwijning.

............................................................................. The view slowly discolouring

............................................................................. In the morning haze round Paricutin

............................................................................. Her eyes black as lava, her bare

............................................................................. feet dark, slow to come outside.

............................................................................. Her eyes dark as lava, against the

............................................................................. Desiccated wood, boarding up the soul.

............................................................................. Fir trees house dead branches of former

............................................................................. Headgear. Above the soaring, ever-

............................................................................. Plummeting eagle. A puzzled look prolongs

............................................................................. The silence of her appearance. A shadow

............................................................................. On the pumice path. I take a breath.

............................................................................. Cold air controls her disappearance.

....................... La costa se alza en un doloroso Stabat Mater. ................... De kust verschuift in droevig Stabat Mater.

....................... Al ir tragando las distancias, juntas .................................... Je gorgelt afstand per mijnl en vouwt

....................... Las manos. Tu ronca voz implora ....................................... De handen. Met schorre stem bid je

....................... Al Dios de las Alas que recuerde ......................................... De God der Vleugels om herinnering.

....................... Una quema de alas: volveré a aquel lugar .......................... Een veer en ik keer weer, naar het dorp

....................... A los pies del volcán. ........................................................... Aan de voet van de vulkaan.

....................... Quiero mirar de pie a lo lejos, ............................................ Ik wil staan op die drempel van verte

....................... Arrancarle tu mano a las sombras de la noche .................. Je hand ontfutselen uit nachtschaduw

....................... O al lecho de crines. Suave como el barro es mi deseo ...... Of bed van paardenhaar. Ik wil kleizacht

....................... De descansar a tu lado en espera de la madrugada, .......... Rusten tegen je flanken en schemeren

....................... Recordando viejas tierras bajas, donde el viento ............... In herinnering aan oud laagland, waar wind

....................... Empuja al barco hasta estas costas. .................................... Het schip bejaagt tot aan deze overkant.

............................................................................. The coastline shifts in mournful Stabat Mater.

............................................................................. You swallow mile on mile and fold

............................................................................. Your hands. Your croaking voice prays

............................................................................. To the God of Wings to remember

............................................................................. One feather burn and I'll return, to the place

............................................................................. At the foot of the volcano.

............................................................................. I want to stand looking out on the distance,

............................................................................. Wrest your hand from the shadow of night

............................................................................. Or horsehair bed. Soft as clay I wish to

............................................................................. Rest against your side and wait for the dawn

............................................................................. Remembering old lowlands, where the wind

............................................................................. Drives the ship onwards to these shores.

. Hans Van De Waarsenburg

De: Azul Gedichten, traducción español: Pura López Colomé, traducción inglés: Peter Boreas, Trilce ediciones, México 2009

waarsenburg

e-books: waarsenburg

e-books: selected poems (english & portugués)

albalpha: waarsenburg

discurso visual: la pasión, según dr atl

colección andrés blaisten: dr atl

Glazunov - Méditation Op. 34 for violin & piano

2011-02-17T00:11:00.002-06:00

Una sombra / Une ombre

2011-01-23T23:50:00.002-06:00

Gladiolas, 1919 - Soutine

El amor de tan grande, no cabe en este cuerpo

y a él debe rendirse

David Huerta

Una sombra

apenas ligero movimiento

tersa ondulación

de una mano en la piel

un suspiro en suspenso

sombra dividida

rendición

una boca

lenguaje apenas inteligible

la luz,

la memoria, el fuego...

L'amour est si grandqu'il ne tient pas dans ce corps

et il faut qu'il se rende à lui

David Huerta

Une ombre

à peine un léger mouvement

ondulation pure

d'une main sur la peau

un soupir en suspens

une ombre divisée

reddition

une bouche

un langage à peine intelligible

la lumière,

la mémoire, le feu...

Antonio Marts

De: La Mémoire, L'Écho / La Memoria, El Eco, Traducción Nicole et Émile Martel, Écrits des Forges et Ed. Paraíso Perdido, 2004 Québec

antonio marts

experimentos con la verdad de antonio marts

la siega: antonio marts

albalpha: antonio marts

ciudad de la pintura: soutine

tate:soutine

La visión / La vision

2011-01-23T23:14:00.000-06:00

Street at Cagnes, 1924 - Soutine

Una miríada de estrellas

se va perdiendo con mi sombra

en el horizonte

Copos caen,

desmoronarse estrellas

en finos pétalos

Abro los ojos:

una lámpara

rescata mi sombra

de lo alto

Une myriade d'étoiles

se perd peu à peu avec mon ombre

à l'horizon

Des flocons tombent,

étoiles qui s'effritent

en fins pétales

J'ouvre les yeux:

une lampe

recueille mon ombre

de là-haut.

Antonio Marts

De: La Mémoire, L'Écho / La Memoria, El Eco, Traducción Nicole et Émile Martel, Écrits des Forges et Ed. Paraíso Perdido, 2004 Québec

antonio marts

experimentos con la verdad de antonio marts

la siega: antonio marts

ciudad de la pintura.soutine

lacma:soutine

Chopin - Nocturne 20 transcrito para violín por Nathan Milstein

2011-01-23T18:42:00.003-06:00

Lección de pájaros

2011-01-06T23:15:00.000-06:00

Snow Landscape, ca.1840 - Oho Sakai

Nevaba cinco o seis veces al año. Pero era de verdad, y los prados, las casas y los árboles amanecían cubiertos del color blanco que cegaba a los caballos. Éstos rompían con sus cascos la nieve, en busca de un poco de hierba sepultada, o golpeaban con el hocico las ramas, y morían después de comer las hojas de los tejos. Los pájaros, hambrientos, les despedían con un réquiem muy delgado.

Veíamos el vuelo desorientado de los petirrojos y tordos, hasta que descubrían la abertura de la vivienda. Entraban en aquel túnel y caían a un desierto de oro: el suelo del desván cubierto de mazorcas de maíz.

Algunas aves llegaban sin energía para comer los granos sobre los que enseguida se desplomaban. Yo, niño pequeño, apretaba con fuerza sus bultos para fundir los hielos de la muerte, y descendía rápidamente a la habitación donde una cocina de leña caldeaba los cuerpos de mi familia. Colocaba los pájaros cerca del horno. Ardían unos troncos de manzanos y cerezos sobre los que esos pájaros cantaron el verano anterior. Los árboles cortados por el hacha de mi padre agradecían con el calor los cantos que aliviaron su vejez.

Esta fue la primera enseñanza. Vi pronto la sombra, aunque blanca, y el vuelo frágil que quería esquivarla.

Francisco Javier Irazoki

De:Los hombres intermitentes, Ed. Hiperión, 2006 España

francisco javier irazoki

la nausea:francisco javier irazoki

albalpha:francisco javier irazoki

EmbArk: oho sakai

Palabra de árbol

2011-01-06T22:41:00.005-06:00

Fan Screen, ca.1800 - Nakamura Hochu

No conocí al que murió en el vientre de mi madre. La abuela lo recogió, dijo que era grande como un guía y lo puso en el hoyo que el padre había cavado entre las raíces de mi higuera preferida.

Yo pasaba tardes enteras bajo el gris áspero de las hojas del árbol, esperando que naciesen los higos. Cogía al fin el fruto blando y tocaba su piel negra que después deshacía en tiras. Cada hilo era una puerta para adentrarme en mi hermano muerto y lo paladeaba al ritmo lento de un viajero antiguo. Luego rompía con los dientes las semillas menudas del interior. Ellas contenían palabras, voces que subieron por la savia de la higuera.

Los otros niños crecieron descubriendo aventuras. Para mí, crecer fue sentir el paso del tiempo al escuchar los mensajes que un muerto me enviaba desde sus frutos.

Alguien quiso una ceremonia devota en aquel lugar. De la cartera de mi ojo derecho saqué una lágrima inmóvil. Una lágrima petrificada que se transformó en blasfemia de fuego cuando la deposité en la escudilla situada a los pies de los ídolos.

Francisco Javier Irazoki

De:Los hombres intermitentes, Ed. Hiperión, 2006 España

francisco javier irazoki

poetas vascos: francisco Javier irazoki
albalpha: francisco javier irazoki

EmbARK: nakamura hochu

flauta china

2011-01-06T15:56:00.000-06:00

Bronwyn I

2011-01-03T23:04:00.001-06:00

A la que renace de las aguas


Acantilado, 1962 - Remedios Varo
Las huellas de tus dedos
                                 no se ven en la torre.

Pero yo leo sin descanso, en la soledad de la ermita junto
   al mar
los antiguos signos en donde tú estuviste hacia el año mil,
por los bosques, los pantanos, las ramas y las hojas, la arcilla
pisada.

                             Dentro del corazón está la muerte
                             como una runa blanca de ceniza.

Acércate por el campo blanco o por el verde campo o por el
    campo negro, pero ven.

                               Detente ante la tumba
                               donde los dos estamos.

                                                                ***

Este sonido triste que solloza
es mi espada románica que piensa.

Mi corazón oscuro la acompaña.

                       *
Yo soy un ser humano a pesar mío.

El espacio plateado de mi espíritu
penetra en el espacio gris del mundo.

¿Hasta cuándo?

                        *

Las hierbas son tan rubias como tú
lejos de la ceniza que me aleja
para siempre sin hierro.

La muerte es el pantano de las cruces,
Bronwyn.

                         *

Alucinante luz en que la luna
une la encina blanca desde el cieno
al cielo donde el hielo resplandece
azul en un silencio alucinado.

Bronwyn,
enciende la llanura con tu voz.

                         *

Que las orquestas ciegas del martirio
acaben con los bosques, y los fuegos
de este incendio final, sacramentario.

Bronwyn,
si no puedo ser tú, si no podemos
ser ángel,
¿por qué la niebla es gris sobre el mar gris?

                         *

Piedras como rodillas tibias,
hierbas como cabellos rubios,
cielos como brazos de cielos.

Nace el amanecer como lo negro.
En las miradas siempre vuela el nunca.

                          *

Las ruinas de las runas en la roca
hablan de que yo estuve en este mundo,
donde el mar y la tierra de las nieblas
se funden y confunden.

La vida era una ausencia inagotable,
un laberinto de serpientes grises,
un pantano de rosas tenebrosas.

                         *

La cruz de las hogueras se ha deshecho,
las ruinas de las joyas se estremecen.

Se acerca el cementerio con los ojos
inundados de lágrimas.

                         *

Toma mi oscuro anillo inmemorial.

Mi armadura deshecha se deshace
y de sus mallas muertas salen fuegos
azules, Bronwyn; puedo verlos, tiemblan.

Tiro el guante de hierro, soy tu siervo.
El mar que me acompaña por un mar
de sombra se deshace en el vacío.

Estoy cansado de estar muerto y ser.

                            *

Remolinos de cielos y de océanos
de incesantes distancias funerales.

El centro es lo lejano, y es allí
entre espirales grises y plateadas,
donde acaso la cruz es una cruz,
el cruce y el encuentro.

El centro es el lugar donde la imagen
habla desde su doble transparente.

                             *

Por el bosque del tiempo la noche del espacio,
el errar de mi busca, la boca de mi incendio.

En tus ojos, cayendo, un mar gris se levanta.

Lo espantoso es sencillo y está siempre muy cerca.

                              *

Camino árido,1962 - Remedios Varo

Bronwyn;
es un mar de ceniza, está subiendo.

Nuestras alas no existen por la noche.

La cabeza es de cera,
los ojos son espacio.

Te dejo entre los árboles del mundo
y este coro de gritos que persigna
mi estatura maldita.

                               *

Muerdo los sentimientos en el muérdago.
Mí espíritu está solo entre las hierbas.

Los demonios me buscan por los campos,
se disputan mi espada, mi armadura,
mis manos, mi cabeza, mis entrañas.

Mis hogueras de hierro se amontonan
y mis restos oscuros aún humean.

Me acaban de matar,
miro hacia donde vi tu aparición
hace mil años ya; pero la sangre
aún sale de mi boca.

                               *

Bajó el cielo a la tierra
y no era transparencia, era distancia.

Era un cristal de acero separando
lo unido.

Se perdieron las olas de los ojos
las flores de una cima donde un cuerpo
era sólo.

El cielo exterminó las claridades
humanas.
De su luz emanaba un absoluto
desasirse de todo lo tangible.

La pérdida nació como una piedra
negra.

                             *

Se acercan las doradas procesiones
que grabarán mi cuerpo en una losa.

Déjame contemplarte todavía,
mientras mis ojos cambian de función
convirtiéndose en música azulada.

Bronwyn, el horizonte es una casa:
(la imagen incendiada de una casa).

                             *

Nunca he tocado nada de lo que
tú eres.

Estás como una idea en un instante
puro.

Clara en tu firmamento de firmeza
blanca.

Desnuda Bronwyn, llámame, ya voy;
caigo.

                             *

Mi espada transparente te bendice
x galáctica en el lago, luz,
pradera de cristal inesperable:
Bronwyn inmaculada, incensario.

                             *

La tumba es de carbón azul, la tumba
es como un cuerpo sonrosado y vivo.

Hic jacet.

Una espada sin nombre está parada
ante la puerta blanca del invierno.

                              *

Mensajera del más allá, tú vienes
con forma de mujer, pero el abismo
se cierne junto a ti tan dulcemente.

Bronwyn,
constelaciones pálidas esperan
en medio de otros cielos con tu luz.

                               *

Bronwyn, mi corazón,
si nunca has existido eres posible
porque la realidad es muerte viva.

Bronwyn, mi corazón,
tócame con tu nada y con tu nunca.

                              *

No siendo esás aquí junto a mi centro
de hierros desatados,
de distancias dispersas como el humo.

No siendo eres tan mía como yo.
Más mía, pues tu luz sobre mi niebla
vive.

                              *

Es tu dorada luz, aire lejano
lo que viene a los verdes arrecifes.

Dame la mano, Bronwyn, alejémonos
del mar.

                              *

Tú vienes, Bronwyn, a llevarme lejos,
más allá de la niebla y la espiral
o de las negras olas del mar gris.

Rubia desamparada, tú te acercas
desnuda como el alma. Voy contigo
hacia la mansedumbre de la muerte.

Energía cósmica, 1956 - Remedios Varo

                               *

Bronwyn, qué soledad bajo las nubes
alejándose.

Tu figura establece una certeza
donde nada es verdad.

Bronwyn, qué claridad sobre los prados
húmedos.

                                 *

La tierra es de terror, pero yo busco
una flor de cristal inaccesible.

Dámela con tus ojos desde el lago
donde blanca apareces.

Cuerpo resucitado no abandones
esta mano de herida.

En occidente el mar también acaba.

                                *

¿Mi señor me envió junto a las olas?
¿Mi ruido y mi armadura son su don
necesario?

¿Había de morir junto a la puerta
del jardín de los árboles dorados?

¿Tengo que vivir muerto mientras sé
que el cielo es una red de piedra gris?

                              *

Era en una región llena de llanto,
llena de hierros verdes y azulados,
llena de rocas negras, y de blancas
llanuras dulcemente enmudecidas.

Las hierbas se mecían en los cielos
mientras las ramas suaves del horror
cargadas de ceniza adormecían
un alma demasiado estremeciéndose.

Era en una región llena de escombros.

                              *

Es mi espada del año mil que llora,
no yo.

Mi corazón es blanco y no se queja.

Juan Eduardo Cirlot

De:Bronwyn, Ed. Siruela, España 2001

la poesía como pensamiento de miguel casado: juan eduardo cirlot

corner: no more bronwyn de juan eduardo cirlot

albalpha: juan eduardo cirlot

ciudad de la pintura: remedios varo

Flute sonata mvt. 2 - Poulenc

2011-01-03T12:33:00.001-06:00

El poeta

2010-12-31T16:49:00.002-06:00

Naturaleza muerta resucitando, 1963 - Remedios Varo

Ese hombre de cabellera dispersa, no es otra cosa que el exhumador de un mundo antes irredento. Ha aprendido, sufriendo, fórmulas mágicas que los otros desconocen: conjuros para evocar y recrear las danzas interiores.

Razas sordomudas, perdidas en sus parajes profundos, cobran voz bruscamente y, desde el valle dormido bajo la niebla, ese coral suena iluminando regiones desoladas o magníficas.

Así hasta que toda la tierra se convierte en eco.

Juan Eduardo Cirlot

De: Árbol agónico, 1945.

poéticas: juan eduardo cirlot
poemas de: juan eduardo cirlot
ciudad de la pintura: remedios varo
literaberinto:remedios varo

Shhh Peaceful - Miles Davis

2010-12-31T12:09:00.000-06:00

Amanecer

2010-12-18T20:53:00.000-06:00

En la honda noche universal

que apenas contradicen los faroles

una racha perdida

ha ofendido las calles taciturnas

como presentimiento tembloroso

del amanecer horrible que ronda

Last light, 2009 - Mitch Dobrowner

los arrabales desmantelados del mundo.

Curioso de la sombra

y acobardado por la amenaza del alba

reviví la tremenda conjetura

de Schopenhauer y de Berkeley

que declara que el mundo

es una actividad de la mente,

un sueño de las almas,

sin base ni propósito ni volumen.

Y ya que las ideas

no son eternas como el mármol

sino inmortales como un bosque o un río,

la doctrina anterior

asumió otra forma en el alba

y la superstición de esa hora

cuando la luz como una enredadera

va a implicar las paredes de la sombra,

doblegó mi razón

y trazó el capricho siguiente:

Si están ajenas de sustancia las cosas

y si esta numerosa Buenos Aires

no es más que un sueño

que erige en compartida magia las almas,

hay un instante

en que peligra desafortunadamente su ser

y es el instante estremecido del alba,

cuando son pocos los que sueñan el mundo

y sólo algunos trasnochadores conservan,

cenicienta y apenas bosquejada,

la imagen de las calles

que definirán después con los otros.

¡Hora en que el sueño pertinaz de la vida

corre peligro de quebranto,

hora en que le sería fácil a Dios

matar del todo Su obra!

Pero de nuevo el mundo se ha salvado.

La luz discurre inventando sucios colores

y con algún remordimiento

de mi complicidad en el resurgimiento del día

solicito mi casa,

atónita y glacial en la luz blanca,

mientras un pájaro detiene el silencio

y la noche gastada

se ha quedado en los ojos de los ciegos.

Jorge Luis Borges

De: Fervor de Buenos Aires, 1923

Dentro de:Jorger Luis Borges/Obras completas 1, Emecé Editores, 2005 Argentina

solo literatura:borges
poemhunter:borges
mitch dobrowner
contemporary works: mitch dobrowner

Sonata para cello & piano Op.40 IV - Allegro - Shostakovich

2010-12-18T12:01:00.001-06:00

Escolios

2010-12-17T01:01:00.000-06:00

Postal Card-For Mother, 1968 - Richard Hamilton

Nada que escape al fuego de las sombras: las ho-

ras, los ciclos, la voz, el sesgo de la página que pre-

cipita los días —inexistentes como el sol. Nada que

pueda romper la quietud deshabitada o los giros

ciegos de la rueda.

La historia no es más que la zaga del árbol. Lo que

calla en su cuerpo es el cuerpo —rotos los signos,

vencido tras las horas.

Nada que no ceda la palabra sin la historia. Sólo el

olvido que escribe en el tronco: el miedo al tiempo

no borra el miedo a tus ojos.

¿Qué puede alcanzar la orilla de ese árbol si las cosas

no poseen un centro? Si la fronda se mueve, no es el

viento quien la agita: algo la muerde por dentro. No

la sacuden la página en su espera, ni los trabajos en la

sima del nombre y el lugar. Tampoco la separación

donde sus elementos dicen "Yo" ante la pregunta.

Ni porción ni ser sus frutos: sesgada la lectura desde

el cuerpo, la página deviene sin memoria.

Hay en el otoño un invierno que no es del tiempo.

Florece en él un árbol que no es la historia ni el fru-

to sin certeza en la lectura. No pertenece a los cami-

nos —invisibles lo mismo que la sangre sobre la

manzana.

Los infiernos se mueven en ciclos// Es una voz que

interrumpe al tiempo. No queda inscrita en las esqui-

nas de dios. No es su ojo quien la lee. Su destinatario

es el invierno que se abre paso en otra frase: No es

imposible el retorno, inexistente es el tiempo.

:no sé —excepto por la parte inferior— si la página

permanezca en su blancura. No sé si exista el espacio

sin alteración. Ayer leí que "ese tiempo era ya pasado".

No lo sé: no conozco este tiempo, no conozco otro
tiempo. No conozco la página, nunca he visto la

historia. A veces veo la merluza destrozada: A veces...

Pero no conozco ni conocí el instante de la página

ebúrnea. No sé —excepto por la parte inferior— si

esta página se conserve en su silencio original. Tam-

poco sé —salvo en algunos momentos que se me

escapan— si las hojas del albaricoque se muevan de

oeste a este: sólo sé que no puedo evitar su caída.

Jorge Solís Arenazas

De: Cuaderno de agua, Fondo Editorial Tierra Adentro, 2006.

letras.s5:jorge solís arenazas
el poema seminal:jorge solís arenazas
albalpha:jorge solís arenazas
moma:richard hamilton

tate: richard hamilton

Sonata para cello & piano Op19 No.3

2010-12-17T00:01:00.001-06:00