Tríptico IX

II
....................................................................................................................................Tus Islas

.............................................................................................Todo canta a la altura de tu rostro
...............................................................................................suspendido como una luz eterna
...........................................................................................................entre la noche y la noche
............................................................................................................................................B.V.

Waterfall of fundiments, 1990 - Pat Steir

Debo decirte que no hay nada
que haga más por mi vida que tu ropa
así en el desorden más antiguo
así en el costal más tentador del abandono.

Pienso menos hoy que cuando no entendía
que un dardo en tu mano es un dios sin historia.

Un calor de siglos hace estragos en tu imagen
llena y vacía emprendés el don de la belleza
afinás los instrumentos de tortura.

Ante mí un dedo de plata ....... un ser postizo
botella rota que me clavo en el mal genio
qué bien te ves tan imprecisa
tan alerta y sin socorro
lejano cabo de cuerda a cien brazas bajo la noche. 

¿Quién podrá decir que no buscaste para mí
un lugar remoto en este día?
este ahogadero de brújulas
este barril de melaza
esta tierra de por sí perdida que tiene como señor al insomnio.
Aquí está mal buscar explicaciones
yo vine aquí a buscar los dominios de tu aroma
olor a pasamanos frío ... olor a cantimplora rota

mujer .... ha llegado el momento de barrer la sepultura
es decir de darme cuenta que te debo algunos días
llenos de legumbre y nubarrones


que queden para después la lluvia .... la ceniza
el salmo ardiendo del oleaje
que este dolor sea tan exacto
como la palabra adiós dicha en voz baja
porque parece que no me he hablado en años
y que todo vale lo que un arma disparada.

Qué más da si es un asunto de esperanzas
de misiones sin caso .... de espionaje triste
te temo más esta mañana
te llamo desde tus afueras
como el mimo que huye del desfile

Foss, 1993 - Pat Steir

ahora sos la veraneante del olvido
la dueña del temporal
la que gira la llave y no me espera

y yo me veo como un aparador saqueado:
ese billete borroso es mi cara
esa cicatriz color vinagre es el recuerdo
ese farol de cuello roto es el vacío.
De nuevo pondré pie en un laberinto
por no decir un sanatorio ...... un puerto .... una costumbre.

Hoy ya no es posible decir a tiempo nada
qué más da decir atrocidades
quién me llevará colina arriba
qué será volver a verte y luchar contra ese tigre.

Mujer de espaldas ..... de costado
de anteayer .......... de ningún modo
qué certera fuiste oficiante de las sábanas
tibia luz de clóset ....... la esquina ..... la marea
única cliente de la espuma
es casi un secreto
que vas más despacio que todo
que de haber un muro esperándome en la niebla
un golpe de culata ..... otra ciudad ..... un pueblo alegre
serían tuyos.

Me urge saber quién sos
porque ya nada nunca se detendrá
y porque el peso de la noche
dobla las vigas del corazón.



Alfredo Trejos
De: Arrullo para la noche Tóxica, Proyecto Literal/Colección Limón Partido, 2007 México

afinidades electivas costa rica: alfredo trejos
mahmag: alfredo trejos
albalpha: alfredo trejos
cheim & read: pat steir
baldwin gallery: pat steir- floss

Tríptico I / (El Mutilado)

....................................................................................................recordando a Gabriel Ferrater.

........................................................................Aún mis días son restos de enormes muebles viejos,
.....................................................................................anoche"Dios" lloraba entre mundos que van
........................................................................................así, mi niña, solos y tú dices: "te quiero"...
..............................................................................................................................Pablo de Rokha

I

Ella está de paso.

Siempre ha sido así
y así conviene que sea.
Es decir menos a gusto
con las manos tibias y los besos
inconforme .....impuntual ........y equívoca
petulante aparición en el marco de la puerta
ella con la tarde
............ella con los puentes
.....................y las luces del infierno
de cualquier forma ella con el color de un parpadeo
sentencia de los ojos y enjambre revelado.

En las cortes del humo , ella miente:
se acusa a sí misma de estar muy lejos.

Inner Lhamo Waterfall, 1992 - Pat Steir

II


En una noche dio su sangre por mis dudas
y tomó el bello sabor de la demora
llegó hasta el fondo cocinado de la tierra
hablaba en serio cuando hablaba de dejarme
solo en una silla .......cara a cara con la muerte

hablaba en serio ..............pero besaba más
y bailaba más el paso roto de su última silueta contra el muro

Ella de algún modo consiste en el olvido.

La amenaza. La lección.

..........................................................Casi recuerdo.

III


Algunas veces el corazón
se siente igual
que un clavo suelto bajo la alfombra
bajo un tapete
que ya no sujeta nada
y sin embargo
sigue ahí.



Alfredo Trejos
De: Arrullo para la noche tóxica, Proyecto Literal, Colección Limón Partido, 2007 México


afinidades electivas costa rica: alfredo trejos
estación tropical: alfredo trejos: homenaje al clavo suelto
jornalde poesía: alfredo trejos
albalpha: alfredo trejos
famfs: pat steir
ciudad de la pintura: pat steir

La Coupole

Nasturtiums with La Danse, 1912 - Henri Matisse

He vuelto mil veces a Montparnasse.

La gente en Montparnasse era elegante, distinguida y cortés.

Hoy es elegante, distinguida, apresurada y hambrienta;

por eso la Coupole está siempre a rebosar.

Se come, se bebe y se está en París.

Los camareros ya saben que el mundo está allí

y lo administran sabiamente.

Lo ordenan, lo dirigen y son felices.

Tal vez me siento en la silla de Hemingway,

tal vez abro ostras como él.

Quizás me encuentre con el fantasma de Carlos Gardel

o la sombra de Josephine Baker.

No me gustaría cenar con Sartre o Simone de Beauvoir,

me parecen muy serios y yo quiero comer tranquilo,

beber tranquilo, reír y gozar de mi compañía.

Y no pensar en la cuenta.

Ni en los fantasmas.

Miguel Ángel Yusta

De: Teoría de luz

miguel ángel yusta
antón castro: la radio de m.a. yusta
hermitage museum: matisse
the art institute of chicago: matisse

Exit

Andrés Nagel

¿pero entonces qué voy a decirle si pregunta
por su lengua roída hasta la sombra; qué le digo

si me arroja palabras viscosas como fetos,
rosados linfocitos que recuerden mi nombre;

si de pronto las forma por hedor, de grande
a chica, y ensalívalas, y muy quedo asegura:

eso ahí fue su padre, no lo culpen, abrácenlo
mis ninfas, que no huya; qué entonces le diré

si echa en cara el insomnio, el postergado mar,
los viajes mentirosos, su gordura, esa noche

que descansó en mi vaho, acariciando pétalos?
no me quedan ganzúas, bueno fuera, ni esquinas,

ni cuadros familiares cuyas narices de óleo
abran un pasadizo favorable a la huida; no

tengo más coartadas, a no ser por el filo
que cruza por mi aorta en ademán galante.



Román Luján
De: Drâstel, Ed. Bonobos, 2011 México

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las afinidades electivas méxico: román luján
albalpha: román luján
andrés nagel
ciudad de la pintura: andrés nagel

Dele(I)te

Alcánzame la trusa que está en la gaveta del escaparate (Guaracha), 1989 - Andrés Nagel

Un lemming pende en la infecunda página.
No se anima a caer. Se afianza al resbaloso

precipicio, todo él uñas violetas y molares.
Vamos desbrozándole el camino. Pisémosle

el meñique ahora que está en la orilla. Con
suerte caiga en algún verso hospitalario

donde haga falta un lemming o aún sorprenda.
No me sueltes, piedad, sigue escribiendo.

Clásico. De nuevo se hace el mártir. Sus iris
de madonna se cuajan de vitrales. (Ah, pero

esta vez no escapas, lezamiano, ni a pasos
de serpiente evaporada, ni a gatos extendidos).

No es necesario el peso de una bota, los
nudillos sangrantes, el grito despoblado,

bastará con que el ojo se desvíe del cursor,
suene el teléfono, la cena esté servida,

una muchacha entre rotunda en el café
—pido perdón por escribir muchacha—

para que lo destripe esa blanca intemperie
de la tecla delete, fiel justiciera. Y luego

nada. Ya pasó. Sefini. Vayamos a otra
imagen. ¿Quién podría lamentar lo deshilado

antes de ser tejido? Y en rigor, ¿a quien
importa un lemming que teme suicidarse?


Román Luján
De: Drâstel, Ed. Bonobos, México 2011


atanor de román luján
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albalpha: román luján
andrés nagel
ciudad de la pintura: andrés nagel

En claro

Trabajo en proceso, Darío Villalba

Como el pesado viento de la ciudad, así tu belleza gira

en torno de mi habitación ya húmeda y cercada por la

noche.


De qué manera encauzar con tu destino inexcusable

estos afanes en desorden, esta conspiración por el azar,

esta tensión vacilante entre el milagro y la aventura.


Mirándolo todo claramente, tus ojos siguen dando

vueltas alrededor de mi condena.



Rodolfo Alonso


De: El jardín de aclimatación, 1959
Dentro de: A favor del viento/Poesía reunida 1952-1956, Ed. Argonauta, Argentina 2004


festival de poesía medellín: rodolfo alonso
poemas de: rodolfo alonso
albalpha: rodolfo alonso
darío villalba
ciudad de la pintura: darío villalba