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martes, 29 de enero de 2008

Hueles viento cicatriz de noche

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Nez d'Apollo Pap,1953-Jean Dubuffet
...............Así, cada mañana, lágrima tornasol y pies de aluminio, salía a oler entre los robles
...............del jardín que hacía años alguien sembró, hojas caídas en montaña de octubre,
...............deslizándose entre el rocío cristalino que pocas veces sentía en sus talones de
...............corteza, oliendo algunas estrellas que todavía quedaban en el firmamento

...............la miraba desde la ventana haciendo figuras con mi dedo índice, la miraba flotando
...............mientras la encerraba en una esfera de vaho que pocas veces duraba, pensaba en
...............las flores congeladas que olía, sin olor, y yo

...............Valentina te vas a enfermar

...............la conocí entre monjas y escotes, con la cruz de oro blanco colgando hasta la
...............línea de sus pechos, mostrando el pliegue rosado del sostén, la plaza del convento,
...............flor de primavera, refrescos de naranja y globos metálicos amarrados a la tierra

...............Hueles a durazno

...............y toda la tarde nos olímos entre algodón de azúcar y vestido azul, mientras las
...............grullas se alejaban cantando junto con la tarde, la luna suspiraba de nosotros,
...............Valentina vestido en cintura y bragas en las rodillas

...............Hueles a durazno

...............entonces nos juramos olor eterno, y con nuestra esencia provocábamos infartos
...............a las monjas, los globos se liberaban hacia la estratosfera y las flores tenían
...............orgasmos de tarde, y labios de pulpa que tientan, Valentina suspiraba de mí y ya
...............vestido en cintura y bragas arriba, el aroma de nuestra pasión cansó a la luna que
...............se dejó ir para siempre

...............Valentina te vas a enfermar

...............ahora flota por el jardín buscando olor, y sólo pan tostado y zumo de naranja por
...............las mañanas, y succiono con todas mis fuerzas y ya no huele, Valentina ya no
...............huele, y la noche se va sin dejar su sazón, y ella lo sabe, y prefiere morirse, y el
...............roble se junta con su nariz esbelta para no dejar pasar nada, y yo por la ventana,
...............recordando el oler de los crisantemos

...............Valentina te vas a enfermar

...............y volverá a oler, pero el olor de la muerte, a tierra húmeda, y entre los robles se
...............escapará un estornudo de olor que alguna vez llegó a tener, porque ya no huele
...............más, y junto mi nariz a su cuello, a sus brazos, a sus senos, y sólo viento

...............Hueles a durazno

...............la ventana se opaca de mis soplidos, el desayuno en mis manos que se va
...............deshaciendo cada vez más lentamente, y me huelo las manos y sólo tienen el olor del
...............desayuno.


...............Neónidas




http://neonidas.blogspot.com/
http://hirshhorn.si.edu/collection/indepth_artist.asp?ID=19
http://www.moma.org/collection/browse_results.php?criteria=O%3AAD%3AE%3A1633&page_number=1&template_id=6&sort_order=1
http://www.mitpressjournals.org/doi/abs/10.1162/octo.2007.119.1.46

viernes, 25 de enero de 2008

Hacia afuera

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Nu, 1964-Charles Marq



Pienso en toda la gente
que a esta hora mira televisión.
Una lluvia finísima
cae en la calle
y emerge desde el suelo
un silencio precario.
De la ventana hacia afuera
los límites de mi lenguaje
crearon un mundo
que ya no me interesa.
El pavimento mojado
refleja las luces de los autos:
rojos, verdes y amarillos
moviéndose.


Fabián Casas

De: El salmón, Libros de Tierra Firme, 1996 Argentina



http://fabiancasas.tripod.com/index.html
http://pintura.aut.org/SearchAutor?Autnum=15.810
http://www.galeriesabinepuget.com/pdf/CharlesMarq.pdf

miércoles, 23 de enero de 2008

La escritura de lo que no ves

La escritura de lo que no ves. Apenas una resistencia. 
Trainsition, 1954 - Richard Hamilton
Tan sólo un límite donde hay un secuestro sin reo.

El filamento sin mirada ni cuerpo mirado.

La mariposa abierta, el correlativo cuerpo vacante, 
acechado, perseguido, tala en el apunte de un ciego.

El castor se borra así mismo. La noche vuelve a escribirlo.

Se puede ver en su condición original.

La huella. Lo que ves. Lo que no es. Se mueve el ancla 
entre el fragmento y la raíz.

El Ojo es alteridad sin hilos partidos ni rompecabezas 
duales.

Nueva raíz que da luz en la periferia.

Tabula rasa.

El Ojo / la escritura de lo que no es.



Jorge Solís Arenazas

De:Cuaderno de agua, Fondo Editorial Tierra Adentro 323, 2006 México



de territorios de jorge solís arenazas
el poema seminal:jorge solís arenazas
letras.s5: jorge solís arenazas
tate: richard hamilton
nga: richard hamilton

lunes, 21 de enero de 2008

Espectros

La memoria echa sus cartas
en un lento ritual siempre incompleto,
como quien busca una inscripción, el árbol
donde las cicatrices están frescas; . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .States of mindIII:Those who stay,1911-Umberto Boccioni
los rostros repetibles de la gente
y el aroma verde de la lluvia,
en esta ciudad la piedra que recuerda
los hoteles y los templos,
la manía amontonadora de los escaparates,
los cafés de luz fría y bebidas tibias
donde se gastaron las palabras
sobre el arte y el amor, entre
otras bellas mentiras inmortales;
el paraíso barato de los cines,
el maquillaje cursi de las citas,
la transparencia de unos ojos
en que todavía no ha entrado el mundo
y arden con ese temblor brillante
entre el asombro y la codicia;
noches que parecen existir
antes de ser vividas
y en que una parte de nosotros muere;
noches de sangre, risa y turbias confesiones,
cuando se aprende a hablar de todo y nada
oyendo cómo pasa el tiempo
encima de la piel desnuda
y en la avenida el ruido de la gente
es mejor que la música, es el fondo
ambiguo, pardo, apurado
de cien historias de nadie
que van poblando de miseria y estrépito la noche;
callejones de carroña y bares
donde la vida es grotesca y bíblica,
donde se oficia el deseo y el sarcasmo
mientras el dolor deja una grieta
que dura más que las palabras;
azoteas muy cerca del cielo
llenas de ropa limpia, gatos y mujeres
que soñaban cosas imposibles y fumaban
pensando en su vida, su país, las dictaduras,
que oían canciones viejas, amaban con rabia
y tenían una maleta al lado de la cama;
también, con su huraño traje gris, los oficios
de la mediocridad o el hambre,
triunfos llenos de fracaso,
despachos desvencijados y desiertos,
mansiones donde nadie
ignora que la vida tiene un irrisorio precio;
inagotables veladas de un carnaval humano
menos siniestro que gracioso y, siempre
a medianoche, más cerca de la soledad que de la alegría,
rompecabezas de alcohol, deseo, disparates
y, sobre todo, quienes buscan una noche de su vida
tener algo más que un buen empleo;
madrugadas de humedad y comezón
en recámaras prestadas
cuando después del sexo el alma tiene prisa
por dormirse o, mejor, buscar un taxi
y salir a la noche de nadie, predadora,
vieja sombra que todo el tiempo nos recuerda
qué breves son los éxtasis del gozo, la fe o la juventud,
qué breves son los sueños por los que damos la vida;
calles siempre menos habitables que el amor y sus espectros,
donde pasan discretamente las historias y se acumulan
como el polvo a la orilla de las bancas,
calles que parecen descifrables a lo largo de los años,
siempre demasiado cómplices
de su reticente aroma a decadencia,
del absurdo rentable de sus hordas,
del cielo que deshace lentamente su corazón de piedra,
calles que a pesar de todo, cualquier día,
ocultan un encuentro, una puerta, un pasadizo,
una extraña inscripción como un secreto
y en donde sabemos que de alguna manera, terrible y hermosa,
aún habita ese nombre que oímos en un sueño.


Jorge Fernández Granados

De:Los hábitos de la ceniza,Ed. Joaquín Mortiz, 2000 México






viernes, 18 de enero de 2008

La superficie del sol . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Side of the sun

. . . . .. . . . . . . . . . . . . .. . .. . Hombre y mujer delante de un montón de excrementos, 1935-Joan Miró

Los toros son grandiosos . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ... . the bulls are grand as the side of the sun
como la superficie del sol . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ... . and although they kill them for the stale crowds,
y aunque los matan para las rancias multitudes . . . . ... . it is the bull that burns the fire,
es el toro quien atiza el fuego,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ... and although there are cowardly bulls as
y aunque hay toros cobardes . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ....there are cowardly matadors and cowardly men,
tanto como toreros y hombres cobardes,. . . . . . . . . . . ....generally the bull stands pure
generalmente el toro se mantiene puro . . . . . . . . . . . . ... .and dies pure
y muere inmaculado . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ...untouched by symbols or cliques or false loves,
sin ser tocado por símbolos y élites o falsos amores, y ...and when they drag him out
cuando lo sacan arrastrando . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. nothing has died
nada ha muerto . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .... .something has passed
y el hedor final . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .... . .and the eventual stench
es el mundo. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .... . .
is the world.


Charles Bukowski

De:soy la orilla de un vaso que corta, soy sangre, Laberinto Ediciones, 2007 México



http://bukowski.net/
http://www.charlesbukowski.20m.com/home.html
http://www.bcn.fjmiro.cat/
http://www.artic.edu/aic/collections/citi/search?artist=Miro&keyword=&search=search

miércoles, 16 de enero de 2008

El sur

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ..... . . . . . . . .The fall, 1983-Sean Scully


La carretera cruza un bosque silencioso.
Detrás, el precipicio, el Sur, el hondo espejo,
la luz que purifica los ojos del que llega,
la fuente del misterio,
el rostro que uno busca para sí.

Detengo el coche a un lado del camino.
Los pájaros dibujan en el cielo
una serpiente, y siento su veneno
correr bajo mi piel.
La tarde va muriendo y el bosque cobra vida.
Ha llegado la hora del asalto final.

Sentado en mi rincón espero a que me llamen.
La noche es de los grillos, del vértigo y las sombras.
Los dados vuelan alto.
Ya suena la campana.

Javier Cánaves

De:Al sur de todo mapa, Ediciones Hiperion,2001 España




http://www.espacioluke.com/2008/Enero2008/creacion.html
http://lawebdefelix.iespana.es/canaves.htm
http://americanart.si.edu/search/search_artworks1.cfm?StartRow=1&ConID=18467&format=short&db=onlyart&LastName=&FirstName=&Title=&Accession=&Keyword=
http://search.famsf.org:8080/search.shtml?keywords=sean+scully

viernes, 11 de enero de 2008

Fiebre

Los números de la fiebre se borran
debajo de los termómetros:
gatos locos(él oye batos locos: . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Tourist(mit 2 löwen)(with 2 lions),1975-Gerhard Richter
está afiebrado), perros visionarios
habitan el tramo trémulo
que va de los 39 a los 40
grados centígrados. Sólo números,
pero detrás de ellos
hay ciudades alucinantes
y una fauna
de creciente complejidad
-los gatos devienen catoblepas,
los perros se transfiguran
en emperadores chinos.
Pura fiebre. Una torturante
delicia, hecha de mareos
y bochorno y anemia súbita;
una forma de embriaguez
que barniza la fisiología
con sustancias radiantes, misteriosas.
Bajan los números de la fiebre:
mira la raya roja, desplomándose.
Amanece. La noche luminosa
concluye ante la salud gris
del día. Falla moral este gozo
de la fiebre. ¿O es ese exceso
una forma de la salud
que no acabamos de entender?


David Huerta
De: La calle blanca, coedición:Ediciones Era/CNCA,2006, México


letras libres: david huerta
festival de poesía medellín: david huerta
gerhard richter
moma: gerhard richter

miércoles, 9 de enero de 2008

1973

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Doors: Time ahead, 1989-Kenneth Noland
.......................................Han bombardeado La Moneda y se ha producido la
.......................................estampida. Las calles quedaron vacías y a esta hora
.......................................las embajadas están atestadas de gente. Yo fui apresado
.......................................en la madrugada en Valparaíso pero eso no importa.
.......................................Importa que necesito amor y estoy solo. Tampoco
.......................................importa que los tipos hayan huido como ratas. Es la
.......................................vida. Yo sé bastante de eso. O por lo menos. A mí se
.......................................me había adelantado un poco, me refiero a la vida,
.......................................claro. Tenía hijos y la que para entonces era mi primera
.......................................mujer me buscaba. Habíamos roto hacía algunos meses,
.......................................pero igual me buscaba. Yo creo que la verdad es
.......................................siempre algo muy simple, es algo que un niño podría
.......................................entender. Los tipos corrieron a perderse y ya está. Yo
.......................................habría hecho lo mismo. Me guardaron en la bodega de
.......................................un carguero. Mal asunto. Me la imagino perfectamente
.......................................con mi estampita de desaparecido pegada al chaleco y
.......................................dando la lata. Me refiero a la que era mi mujer, claro.
.......................................Buena tipa, pero me la imagino perfectamente.
.......................................Huyeron como ratas. Fue lo que dije. Al primer
.......................................empujón. He comenzado a teclear esto porque estoy
.......................................solo y necesito amor. Es simple. Todos necesitan
.......................................un poco de amor. Los boquerones de los bombardeos
.......................................han permanecido desde hace años allí. Es algo que
.......................................un niño podría entender. Quienes pasan por allí lo
.......................................hacen rápidamente. Nadie mira por mucho rato allí.

.......................................Raúl Zurita

De: Las ciudades de agua, Ediciones Era,2007,México






biblioteca virtual miguel de cervantes: raúl zurita
letras.s5: raúl zurita
albalpha: raúl zurita
kenneth noland
tate collection: kenneth noland

lunes, 7 de enero de 2008

En la sombra estaban sus ojos

En la sombra estaban sus ojos . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Deseabas verla,1995-José Luis Pajares
y sus ojos estaban vacíos
y asustados y dulces y buenos
y fríos.

Allí estaban sus ojos y estaban
en su rostro callado y sencillo
y su rostro tenía sus ojos
tranquilos.

No miraban, miraban, qué solos
y qué tiernos de espanto, qué míos,
me dejaban su boca en los labios
y lloraban un aire perdido
y sin llanto y abiertos y ausentes
y distantes distantes y heridos
en la sombra en que estaban, estaban
callados, vacíos.

Y una niña en sus ojos sin nadie
se asomaban sin nada a los míos
y callaba y miraba y callaba
y sus ojos abiertos y limpios,
piedra de agua, me estaban mirando
más allá de mis ojos sin niños
y qué solo estaban, qué tristes,
qué limpios.

Y en la sombra en que estaban sus ojos
y en el aire sin nadie, afligido,
allí estaban sus ojos y estaban
vacíos.

Jaime Sabines
De: La señal, 1951.



http://www.jaimesabines.org/index.html
http://sololiteratura.com/sab/sabinesprincipal.html
http://www.pajares.com/

http://pintura.aut.org/SearchAutor?Autnum=16.512

viernes, 4 de enero de 2008

De la distancia

...................II
Talvez ficar perto seja siempre um
excesso sem desculpa e ficar longe
uma sagueza mínima.
.......................................Pedro Mexia
Reptils,1943-M.C.Escher

La idea es no renunciar:
--si es necesario--
permanecer inmóvil
hasta que mis huesos se sostengan
por el simple conjuro de aguardar
a ser vistos por tus ojos.

Porque no puedo darme a tu caza
olfateando en la oscuridad tu cuerpo.
Por eso me quedo quieto, alerta.
Porque me falta la sangre fría de los sicarios,
la mirada profunda de los reos de muerte.
Me falta ser reptil para no hacer ruido.


Luis Jorge Boone

De: Galería de armas rotas, Fondo Editorial Tierra Adentro 279, 2004.



http://laseleccionesafectivasmexico.blogspot.com/2007/04/luis-jorge-boone.html
http://www.periodicodepoesia.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=236&Itemid=78&date=2008-01-01
http://www.mcescher.com/
http://www.uv.es/buso/escher/escher.html

miércoles, 2 de enero de 2008

Islas afortunadas . . . . . . . . . As ilhas afortunadas


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . .. . . . Sunset over the sea, 1898-Ludwig von Hofmann
¿Qué voz suena con las olas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Que voz vem no som das ondas
que no es la voz del mar? . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Que nao è a voz do mar?
La voz de alguien que nos habla, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .È a voz de alguém que nos fala,
pero, si escuchamos calla, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Mas que, se escutamos, cala,
porque ha habido escuchar. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Por ter havido escutar.

Sólo si, medio durmiendo, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . E só se, meio dormindo,
sin saber de oír oímos, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Sem saber de ouvir ouvimos,
nos dice ella la esperanza . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Que ela nos diz a esperanca
a la que, como un infante . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .A que, como uma crianca
durmiendo, al dormir sonreímos. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Dormente, a dormir sorrimos.

Son islas afortunadas, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Sao ilhas afortunadas,
son tierras sin un lugar, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. Sao terras sem ter lugar,
donde el Rey mora esperando. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ..Onde o Rei mora esperando.
Mas, si vamos despertando, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Mas, se vamos despertando,
la voz calla, y solo hay mar. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Cala a voz, e há só o mar.


Fernando Pessoa

De: Mensaje, Emecé editores, 2004.




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